tag:blogger.com,1999:blog-91013325940462410832024-02-20T02:25:27.115+01:00JárigaEn Járiga la imaginación es cierta.
Tan cierta como las piedras parlantes
y el muerto errante en la mañana.Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.comBlogger107125tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-51068495824749149052024-01-06T15:47:00.000+01:002024-01-06T15:47:40.383+01:00Murmullo I<p><span style="font-size: large;"> </span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR8AkSW7ykp0vf8C3XAf18xYilpIHlK-W7ovlgIkQXnjV4AtTRAhJNYNk8syRpXTxNJuFDBB0HkO5GYQj8HG0i2qzB7JTAMM6sndkcbEjGCR3o3O5AUaXjEkDyaS94HconrJLTOJN-qEYOk90QIbcivz6LNNoxm-BgqSjPtUE2N4lRx4MBKETgUDrf44rB/s4368/vecteezy_cascada-sobre-rocas-en-el-bosque_2010082.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2912" data-original-width="4368" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR8AkSW7ykp0vf8C3XAf18xYilpIHlK-W7ovlgIkQXnjV4AtTRAhJNYNk8syRpXTxNJuFDBB0HkO5GYQj8HG0i2qzB7JTAMM6sndkcbEjGCR3o3O5AUaXjEkDyaS94HconrJLTOJN-qEYOk90QIbcivz6LNNoxm-BgqSjPtUE2N4lRx4MBKETgUDrf44rB/w440-h293/vecteezy_cascada-sobre-rocas-en-el-bosque_2010082.jpg" width="440" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: large;">Sucede
al abrir las puertas. Siempre. Suenan como si fueran chorros de una
fuente o el curso de un arroyo. Pareciera relajante, pero es
perturbador. Impiden la concentración, exigen atención constante. </span></p><p><span style="font-size: large;">No
me entendáis mal. No dicen palabras, amenazas o instrucciones.
Murmuran. Todo el rato. Hasta que las puertas se cierran, entonces
callan.</span></p><p><span style="font-size: large;">He
instalado gateras en todas las de casa. Chispa se pone nerviosa cuando
están cerradas y empieza a maullar, y si las abro murmuran y soy yo la
que se pone nerviosa y casi maúlla. Ahora ella puede ir de habitación en
habitación como le place. A mí me cuesta más. Tengo que hacerlo rápido.
Supongo que al haber estado expuesta tanto tiempo mi tolerancia ha
disminuido y me he vuelto hipersensible al "murmullo". He probado de
todo: tapones para los oídos, curanderos, brujas, psicólogas,
psiquiatras, drogas, remedios caseros y milenarios, de todo. Y las voces
siguen con su runrún de motor perpetuo. Me hacen mal, me sientan mal,
me desvanecen, me quitan el ánimo, me vacían. No puedo soportarlas. Y me
hacen temer a las puertas abiertas. Sí, me he vuelto obsesiva con las
puertas. Necesito que estén cerradas y abrirlas cuanto menos mejor. Y si
no hay más remedio, hacerlo rápido. Abrir, pasar, cerrar. Esa secuencia
de 3 pasos tan sencilla es una condena. Si solo tuviera que hacerla yo
todo sería fácil, pero la gente no se da cuenta. Y, sí, me pongo hecha
un obelisco, soy una puta desquiciada, lo sé, pero es que han de
entenderlo. Han de entender que tras cruzar una puerta esta tiene que
cerrarse. Siempre. Siempre. Que no se puede dejar entreabierta o
siquiera entornada. Cerrada, como un cero, o una o si eres de letras. </span></p><p><span style="font-size: large;">Creo
recordar que empezaron al chocar con un hombre por la calle. Íbamos en
sentido contrario, no nos vimos y nuestros hombros se golpearon. A él se
le cayó una bolsa en la acera y se le rompió. Unas cuantas naranjas
rodaron, un paquete de velas de té se dejó ver y una botellita con un
líquido apacharanado se rompió y se derramó. Él se puso muy nervioso, se
echó las manos a la cara, recuerdo que pensé que se iba a poner a
llorar. Yo solícita recogí las naranjas y cuando me dispuse a recoger
los cascotes de vidrio de la botella rota él se volvió loco diciéndome
que no los tocara. Pero tarde. Me asustó con aquel pronto y me corté con
uno de los trozos. Él se puso verde o no sé de qué color, como si yo
hubiera cometido un sacrilegio. Aseguraría que a aquel tipo le había
sobrevenido el peor susto de su vida. Y luego sí, se puso a llorar. Yo
intenté calmarlo, no me parecieron cosas importantes, así que también le
ofrecí dinero por si podía reponerlas, le pedí disculpas repetidas
veces, me sentí culpable y torpe, desubicada y contrariada. Aquel tipo,
más corpulento de lo que parecía, hizo un gesto inequívoco de buscarme
para un abrazo, así lo entendí yo, así lo hice. Aquel tipo me apretó,
puso su boca cerca de mi oído y un aliento de funerales me atravesó por
el sentido del tacto, mis ojos veían lo que decía, en mis oídos brotó un
barotrauma y quedó un gusto rancio a harina quemada en mi boca. Sentí
tanta angustia, tantísima tristeza. Sentí el dolor de la inmortalidad,
la losa de permanecer para siempre donde sentir el abandono. Y durante
al menos un minuto fui incapaz de respirar. A pesar de todo no quería
soltarme ni que me soltara, había en su abrazo algo atractivo, algo de
hogar primigenio. Y me colgué de él mientras que me quiso abrazar. Poco a
poco fue aflojando hasta separarse, me miró y en sus ojos encontré
compasión. Lo siento, me dijo. Sacó del bolsillo de su chaqueta una
bolsa de tela plegada, recogió todo como pudo, incluso los cristales más
pequeños, luego empapó en pañuelos de papel el líquido de color ciruela
y se fue. <br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Allí
me quedé yo, como un koala en la catedral de Burgos. Observé cómo se marchaba y
cómo desaparecía su cuerpo al doblar la esquina. Me fijé en su chaqueta,
en sus pantalones, en sus zapatos y en su forma de caminar. Un tipo
normal tirando a invisible.<br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;">Murmullo II</span></i></div>
<hr />
<p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0Pamplona, Navarra, España42.812526 -1.645774514.502292163821153 -36.8020245 71.122759836178844 33.5104755tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-17307571667954427172020-11-14T11:03:00.001+01:002020-11-15T17:56:09.509+01:00Mis canciones<p><span style="font-size: large;"> </span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjRX7TgAf7q6z076_3PKbe0aC8JXoto4YRUMw67rpAmdR4riRz_lFhwVRlNEpEL2NBuVqb-Ow5nj5Uwr95gR-0UjqjRmMp1mtGwaHApkht_MDiL_QZlYxyBkcSrv3Xl6BgowT2KkYJViDa/s2048/jimmy-chang-O1z1HZkBLaU-unsplash.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjRX7TgAf7q6z076_3PKbe0aC8JXoto4YRUMw67rpAmdR4riRz_lFhwVRlNEpEL2NBuVqb-Ow5nj5Uwr95gR-0UjqjRmMp1mtGwaHApkht_MDiL_QZlYxyBkcSrv3Xl6BgowT2KkYJViDa/w400-h300/jimmy-chang-O1z1HZkBLaU-unsplash.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span>Photo by <a href="https://unsplash.com/@photohunter?utm_source=unsplash&utm_medium=referral&utm_content=creditCopyText">Jimmy Chang</a> on <a href="https://unsplash.com/s/photos/carnation?utm_source=unsplash&utm_medium=referral&utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></span></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"></span></div><br /><p></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;"><span></span></span> Mis canciones presumen de estar un tanto sordas; de ir canturreando como despistadas por mis adentros, ajenas al fuera, una melodía siniestra que me hace sonreír mientras me hospedo en la inopia.</span></p><p><span style="font-size: large;">Hablo de mis canciones como el poeta que nace en Idaho para morir en Venecia: pasando por chaira el grafito, inyectando savia a la madera del lápiz, meando en los tobillos de quien escucha con atención. Hablo de mis canciones como quien musica haikus para un trap o se deleita, cerrando los ojos, al derramarse el licor que esconden ciertos bombones.</span></p><p><span style="font-size: large;">Yo no sé mis canciones qué saben del milagro de nacer para ir con ese porte: tan orgullosas y cantarinas, con ese tono tan subido de tono y esa métrica tan desmedida. No sé qué sabrán de la vida para ir abanderado himnos tan ostentosos en sus pretensiones. Nacisteis ayer, queridas mías, aunque vuestro poso sea viejo como el magma. Nacisteis ayer, no vayáis diciéndole a la gente que vuestra raíz es cuneiforme ni que recién habéis hallado a vuestro crush, porque no os tendrán por reales. Pensarán como mucho que sois un intento de neopoema urbano, un dron con ínfulas de pájaro o, peor aún: un ente aleatorio y amorfo.</span></p><p><span style="font-size: large;">Pero, ¿quiénes son la gente para hacerse pasar por un colectivo en singular, queridas mías?¿quién es la gente entonces, esa que quiere juzgaros? La gente es la gente, diría aquel escritor de Illinois en el Café Iruña, poco antes de hacer un ruido de hipopótamo al sonarse para dentro los mocos. La gente es la gente. Quedaos con eso.</span></p><p><span style="font-size: large;">Y recordad que hubo un tiempo en que solía hablar de vosotras con timidez, os tarareaba entre dientes y os maltrataba con la orto y la caligrafía: no entendía que quisierais permanecer adentro con toda aquella oscuridad, ni que me acompañarais en mi delirio. Insistía en expulsaros, como si la culpa fuera vuestra: plomo, os pensaba plomo y os arrojé al vacío de seis mil cuadernos. </span></p><p><span style="font-size: large;">Ahora suelo festejar vuestra inclemencia y me dejo empapar sabiendo que soy la parte inerte de la tierra, cuna. Y que los gusanos nacidos de mis continuos cadáveres son humus. Y que vosotras, mis canciones, sois lo que se imagina quien os lee. O insultantes clavellinas entre olivos.<br /><br /></span></p>Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-2479350858839525852020-11-04T14:58:00.001+01:002020-11-14T11:04:17.933+01:00Hecho del verbo echar<p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"> </span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"> </span><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDav6A4tNzRsb6CMhPwINduilLH-A2FiRrEgj146HBPTNTm2EbZWWi2V3BCkj6qbBaSn7MpVzBGpcipu6NV9xyZYwGxU8XARqGR48CFCgVruWWQ1zzsNIM3ZpFx-86gFThiNLLL05IPTIh/s2048/pawel-czerwinski-wZHDa7cD7Ps-unsplash.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDav6A4tNzRsb6CMhPwINduilLH-A2FiRrEgj146HBPTNTm2EbZWWi2V3BCkj6qbBaSn7MpVzBGpcipu6NV9xyZYwGxU8XARqGR48CFCgVruWWQ1zzsNIM3ZpFx-86gFThiNLLL05IPTIh/w400-h266/pawel-czerwinski-wZHDa7cD7Ps-unsplash.jpg" width="400" /></a></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><span></span></span><span style="font-size: medium;"><span><span><span> </span><span></span><span></span><span></span><span></span><span></span><span></span><span></span><span></span><span></span>Photo by <a href="https://unsplash.com/@pawel_czerwinski?utm_source=unsplash&utm_medium=referral&utm_content=creditCopyText">Paweł Czerwiński</a> on <a href="https://unsplash.com/s/photos/blood?utm_source=unsplash&utm_medium=referral&utm_content=creditCopyText">Unsplash</a></span></span></span></div><p></p><p><br /></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho con los versos de una poeta desconocida que escribe mejor que diez mil hombres poetas y ochocientos dramaturgos que hablan de la vida como si fuera un teatro y así la viven: fingiendo.</span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho con la caricia de unas manos cuarteadas por el frío y el aire seco, que mesan mi pelo y apoyan mi mejilla en un tejido impregnado de matanza y prisa. Recuerdo burbujas de sangre en un cubo de metal.</span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho con la risotada que sierra la fresca mañana, mientras las labores se vuelven duras por falta de descanso y el vino afloja las piernas y distorsiona los dientes de las yeguas, que se los prestan a los mirlos, que los dejan caer en el arroyo hasta que un murmullo de lenguas torpes dicen mares y a nadie le importa, y todos se ríen. Y he dicho río.<br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho con la insignificante muerte por soledad de las arañas en aquella misma esquina del techo de la bodega: humedad, penumbra, frutos de cáscara y orzas con aroma de aceite viejo, guitas, madera. Pestillo echado en la puerta, por fuera.<br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho con el estiércol que se confunde con barro y las niñas pisan sin remilgos y las vacas siembran bajo los chaparros y las nogueras, a paso de vaca. Estoy hecho de amargas bellotas y esparragos trigueros. Y collejas. Y espantapájaros. Y cuevas.</span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho con la herrumbre de las cadenas de las bicicletas sin cambios y la luz inquieta de los candiles y las dinamos. Los botijos y los ladrillos por doquier y por cualquiera. Los perros atados, los ladridos: desatados; la loza. Los quintos de cerveza, el queso viejo y el tomate con sal gruesa.</span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho de lo que está hecha la carne del cerdo y el conejo que corre sin piel, de grandes espacios y tareas inacabables y nácar de navajas. De llorar tras la puerta, de juegos, leyendas. </span></p><p><span style="font-size: large;">Estoy hecho de anhelos por las acequias abandonadas bajo la maleza, que atraviesan caminos por los que no corren ya niños ni labran brazos o animales. Estoy hecho con algo viejo que aún recuerda el olor del alcanfor en los armarios y la manzanilla recién cortada, o los higos sobre papel deshidratándose lentos como largos veranos con sol en la sonrisa.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: large;">Estoy hecho del recuerdo deforme de un dios que invento que me inventó, y de la porcelana que queda donde nadie puede limpiarla y pasan los años. Y un día, como hoy, aparto los muebles y no sé si hacer reforma o echar un buen rato limpiando. Voy hacia la cama y me echo a mí mismo, porque hace mucho tiempo que en vez de vivir, me pienso.</span></span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: large;">Estoy hecho de echarme de menos en todo tiempo futuro.</span><br /></span></p><p> <br /></p>Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-89168646643542174082015-10-11T22:17:00.000+02:002015-10-11T22:17:46.492+02:00Café sin azúcar I<hr />
<br />
<span style="font-size: large;"><b><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYALAocjn1RN2CocPj3QPrnhocZkPWVfyhvCoh5dFgh_gv0_oV43lugZiQ6c9fiF3Sq33yWnU_xBLPxG0ITFRxrhahRVWcj_lFy6FguABMdtbdFQPUTI_agVtfjEm3J_YCZZHYQzCUJ6Vq/s1600/420956907_3a56c5e318_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYALAocjn1RN2CocPj3QPrnhocZkPWVfyhvCoh5dFgh_gv0_oV43lugZiQ6c9fiF3Sq33yWnU_xBLPxG0ITFRxrhahRVWcj_lFy6FguABMdtbdFQPUTI_agVtfjEm3J_YCZZHYQzCUJ6Vq/s400/420956907_3a56c5e318_o.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="https://www.flickr.com/photos/minato/420956907/">minato</a> / <a href="http://foter.com/">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/">CC BY-NC-ND</a></td></tr>
</tbody></table>
</b></span><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><b>Desde dentro de Juan</b><br /><br />Hace un par de meses que Natalia cumplió los 17, le pusimos ese nombre porque así se llamaba la tía preferida de Marga, y le regalamos una promesa escrita en un papel, una promesa que cumpliríamos si ella aprobaba todo. Solo Marga y yo sabemos qué hay escrito en ese papel, le hicimos prometer que lo abriría en junio y aún quedan casi cuatro meses para entonces. La condición que le pusimos era un mero trámite, sabemos con certeza que aprobará todo. <br /><br />Desapareció ayer, a la mañana. Y temo, temo a las mafias. A esas que nadie ve, que parece que no pertenecieran a la realidad que compartimos pero que existen, esas que se llevan a las mujeres, principalmente, y las convierten en esclavas o las usan para traficar con sus órganos o vaya usted a saber qué. Y ese “qué” no quiero ni saberlo. En las construcciones mentales del imaginario común esas mafias son estructuras jerárquicas con un malo muy malo y todas esas mierdas de las películas, pero yo intuyo que no funcionan así. Sé que no funcionan así. Y temo, temo que una de esas mafias, que no son otra cosa que una panda de personas desalmadas, hayan secuestrado a mi niña. Tiene 17 años, es morena y de piel clara, y sonríe como un verano de los grandiosos. Desapareció ayer. No regresó del colegio. La policía dice que tengo que esperar 24 horas para denunciar su desaparición. Faltan 7 horas para que se cumpla ese tiempo y la angustia que siento es lo más parecido a un dolor de muelas, pero que lo abarca todo y me hace ser consciente de mi limitación mortal, de los muros de piel en los que estoy encerrado y que me comprimen hasta hacerme doler partes que no sé definir, no sin una religión hecha ya o que me invente ahora mismo. Camino por la ciudad moviendo los ojos como un psicótico, intentando no perder detalle, con la atención tan a flor de piel que podría tocar a alguien e impregnarlo con ella, y que se alejara de mí con la sensación de una sobredosis de cafeína. Esta angustia es llevar el motor de un avión dentro de un utilitario, no puedo parar, no quiero parar, quiero encontrar a mi niña, es lo único que quiero. Sé que la voy a encontrar, no me puedo permitir otro pensamiento. <br /><br /><br /><b>Desde dentro de Marga</b><br /><br />(Silencio de cosmos infinito y angustia de peces sobre tierra. Como si se tratase de un satélite artificial se traslada recibiendo y proyectando todas las ondas que detecta su radar en una especie de ruido sordo. Todo en ella, sus gestos, sus ojos e incluso el vacío de su voz son un alfabeto comprensible para cualquier persona, sea cual sea su idioma).<br /><br /><br /><b>Desde dentro de Natalia</b><br /><br />...</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;">Café sin azúcar II</span></i></div>
<hr />
Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-89692698357471062822014-12-20T15:20:00.002+01:002017-09-28T22:51:40.856+02:00El festín del perro II<hr />
<br />
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2014/10/el-festin-del-perro-i.html">Leer episodio 1º</a></span></i></div>
<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOqW-rrgZd3y_ew1bkmxtMKnyk-UxC5uuGf3xUjUoeyOmeRYx4q-rLbwg-WMdByyn59qAwN1ky8mz5fqrYpAbTlllXpvS1QBat995xenxs5g2thJsE3d8Qkn5lO4rl5NLlx8cDRjPw0_4o/s1600/2203018998_2a5dbcbf32_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOqW-rrgZd3y_ew1bkmxtMKnyk-UxC5uuGf3xUjUoeyOmeRYx4q-rLbwg-WMdByyn59qAwN1ky8mz5fqrYpAbTlllXpvS1QBat995xenxs5g2thJsE3d8Qkn5lO4rl5NLlx8cDRjPw0_4o/s1600/2203018998_2a5dbcbf32_o.jpg" height="266" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="https://www.flickr.com/photos/cadampol/2203018998/">Carlos Adampol</a> / <a href="http://iwoman.com/">iW</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-sa/2.0/">CC BY-SA</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">El ruido no provenía de la puerta en sí, sino de la luz que se coló cuando ésta se abrió. Un ruido de luz que tras mi deshilachado antifaz iluminaba en rojo el horizonte limitado que podía ver. Luego unas voces: ¡Toma, córtale con estas tijeras la ropa y déjalo en calzoncillos! De haberme podido resistir lo hubiera hecho, pero para qué. Pensé en las tijeras y me dejé hacer, no fuera a ser que por un movimiento desafortunado las puntas de acero... Cuando terminó de hacer su trabajo con algún que otro tirón molesto al quitarme las mangas y las perneras del vaquero lo anunció al otro tipo, que supongo que sería el que daba las órdenes. -Muy bien- dijo-, ahora sécalo bien y luego frota por su pellejo este saco de comida para perros hasta que su olor corporal desaparezca, hazlo con ahínco, y hazlo bien, ¿me oyes?
No sé si lo hizo bien pero sí que lo hizo con ahínco. Secó mi piel con una especie de toalla que me pareció hecha de lija. Y luego ese olor y esa textura gelatinosa: Comida para perros. Olía igual que la que suelo comprar para Ruso. ¿Qué pretendían, soltar una jauría para que me devorase? No quería pensar en ello. Repetí mi mantra: Toni, Toni, Toni, mi nombre es... Me estoy poniendo realmente nervioso, me estoy asustando, haciéndome caquitas, quisiera llorar y mínimo entender porqué estoy en esta situación... Toni Álvarez Aguado. Toni, Toni... </span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">-Ya está bien, déjalo- dijo el que parecía llevar el mando-. ¡Entrad!
El arrastrar de pasos y risas que me parecieron divertidas comenzaron a pervertir el ambiente del lugar donde me encontraba. ¿Quiénes eran estas personas? ¿Habían pagado acaso dinero por ver como algún animal devoraba en directo a un hombre? ¿Habrá gente que esté tan pa’llá? ¿Hasta dónde llega la perversión de los humanos? ¿En qué clases de seres infernales podemos devenir? ¿Por qué yo?
-¡Traed a la bestia!- Ordenó una voz que hasta ahora no había escuchado.
Y entonces escuché un jadeo familiar, cómo no iba a conocer la respiración de Ruso. Aunque puedan parecer todas iguales Ruso suele entrecortar su jadeo cada cuatro o cinco respiraciones con un autolametón muy sonoro. Ni que decir tiene la emoción y la alegría que me causó reconocerlo hasta que fríamente pensé en la posibilidad de que mi mejor amigo fuera quien me diera muerte a base de mordiscos. Ni en mis pensamientos más retorcidos había imaginado nunca esta posibilidad. ¡Pero qué horror, dios mío!
Me puse a llorar mientras a mi alrededor una voz comenzó a abrir apuestas variadas: Dónde sería el primer mordisco, cuánto tiempo tardaría en matarme, cuánto de mí se comería antes de quedar saciado. Y otras cosas por el estilo.
Los humanos deberíamos tener un sistema mental de autodestrucción para estos casos. De haberlo tenido, lo hubiera usado sin dudar. ¡Hale, borrando memoria, descomposición de mitocóndrias y desaceleración del pulso; el individuo Toni Álvarez Aguado está listo para su desconexión total! Pero no, no existe ese maná y tengo que seguir escuchando todas las opciones de apuestas: En cuánto tiempo le morderá los huevos, estará vivo cuando lo haga, se frenará el perro y no lo atacará... </span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"> -¡Se cierran apuestas!- Gritó el que parecía llevar el tema-, ¡Quitadle la venda de los ojos! </span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Escuché cómo se acercaban y no pude contenerme, me cagué literalmente del pavor que sentía. Noté cómo me deshacían el nudo y cómo al caer la venda todo seguía a oscuras... Podría decir que en ese momento se me pasó mi vida por delante pero qué va, lo único que pensé fue en que Ruso me reconocería a pesar de este tufo a su comida preferida y decidí mantener los ojos abiertos para mirarlo por si acaso nos encontrábamos en ellos. Se encendieron unas luces, vi un montón de siluetas borrosas que poco a poco se fueron haciendo más nítidas al tiempo que reconocía la canción que entre todos cantaban. Sí, era mi cumpleaños. ¡Qué cabrones mis colegas! ¡Qué cabrones!</span>
Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-80537910272712180312014-10-06T22:49:00.000+02:002014-12-20T15:24:05.051+01:00El festín del perro I<hr>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisJczrzbjPNM4lAMy8yFKRjwn-EGTDZ86FP7qIaL98nkzVs_AzyjapbhmEYKZVcp4fhhJ4ZzA4RmQ7026G1hTECF9iTdu2uXgEVjqD765plM2mRgDSo6Fcl3yjf_gBsbwMeNC61GYqDKWR/s1600/3148309467_a35ca24432_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisJczrzbjPNM4lAMy8yFKRjwn-EGTDZ86FP7qIaL98nkzVs_AzyjapbhmEYKZVcp4fhhJ4ZzA4RmQ7026G1hTECF9iTdu2uXgEVjqD765plM2mRgDSo6Fcl3yjf_gBsbwMeNC61GYqDKWR/s1600/3148309467_a35ca24432_o.jpg" height="400" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="https://www.flickr.com/photos/danisarda/3148309467/">~Oryctes~</a> / <a href="http://foter.com">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/2.0/">CC BY-NC-SA</a></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Todo se derrumbó el día del secuestro. La realidad se anudó a mis muñecas cual serpiente que dibuja el símbolo del infinito. Con su cabeza y su cola en la intersección de ese ocho tumbado, tragándose a sí misma y apretando con más fuerza cada vez la equis que mis manos y antebrazos formaban tras la espalda. Por desgracia no era el momento para entretenerme con esa imagen ni con el dolor que aquella brida me causaba, así que ya podía ser una equis o una paloma para sombras chinescas que a mí lo único que me apetecía era fumarme un cigarro y crear nubes para llorar bajo ellas, como si esa fuera a ser la única manera y la excusa perfecta para mantener intacta mi dignidad ante la impotencia que me inundaba. Nadie me hablaba, todo era acción a mi alrededor, ajetreo. Me habían vendado los ojos con un trapo deshilachado que me hacia cosquillas en los pómulos y a los lados de la nariz. Unas cosquillas insufribles, como arácnidos paseando por mi cara y así, sin ver nada, sin poder rascarme, ni sabía dónde sembrar mi esperanza ni dónde mis angustias. Solo era capaz de notar cómo me iban amarrando ora las muñecas, ora los tobillos, ora la puta que los parió... Por si acaso grité, grité a quienes quiera que fueran: ¿Pero por qué coño arraumbaurrummmm...<br /><br />Toda mi pregunta finalizó al estilo polvorón navideño cuando me metieron un bolo de papeles en la boca. Sé por el sabor que eran periódicos de fechas pasadas repletos de crímenes y loterías, de resultados deportivos y esquelas carísimas y efímeras, de sodokus y autodefinidos a medio hacer, de políticas erróneas y, acaso, de ningún verso ni frase o razonamiento digno de ser soluble en el alma. Noté deshacerse la tinta de todas esas páginas en mi lengua y juro por lo que más quiero en el mundo que no hubiera hecho falta que me pegaran aquel trozo de cinta americana gris: Se me quitaron todas las ganas de preguntar cualquier cosa, se me quitaron las ganas de hablar, quizá para todo el tiempo que durara mi secuestro. Y sé que el trozo de cinta era gris no porque así lo imaginara sino porque a uno de mis secuestradores se le escapó un suspiro y olía a ciudad en hora punta, sonaba a cláxones y al estrés contenido en un “¡no voy a llegar a tiempo por culpa de este puto tráfico y no puedo hacer nada, joder!”. Me dio pena, tristeza y rabia, y le deseé la muerte. Privado de visión, amordazado y atado pasaron las horas, quizás meses en el sentido absurdo del tiempo que aburre, y comencé a sentirme arbusto cuando las extremidades se me durmieron y solo se quedó el silencio a mi lado. <br /><br />Toni, Toni, Toni, mi nombre es Toni Álvarez Aguado. Toni, Toni, Toni, mi nombre es Toni Álvarez Aguado. Toni, Toni, Toni, mi nombre es Toni Álvarez Aguado. Me lo repito como un mantra para asentar tierra, aunque sea con mi propio centro; para no perderme en pensamientos que viajen al miedo o a la desesperación, para no pensar en nada, para no olvidar quien soy, para no perder contacto con mi base, el único lugar con el que puedo mantener una comunicación en estos momentos. Toni, Toni, mi nombre es Toni Álvarez Aguado. Toni, Toni, Toni, mi nombre es Toni Álvarez... ¿Qué mierdas digo, joder! ¡Ya basta! ¿Qué puta mierda de intermediación entre mí y yo mismo es esta? ¡Cómo si pudiera hacerme compañía a mí mismo! Las veces que me he sentido solo conmigo y ahora mil pensamientos me inundan sin cordura ni sentido. Lo que daría por comerme un pintxo de tortilla en el Tamarán acompañado con un verdejo fresco, ¿se acordará alguien de Ruso y lo sacará a mear y cagar por la zona de esparcimiento que hay al lado de casa o se estará muriendo de desesperación en el salón y ya habrá mordido el sofá en un ataque de angustia perruna? No, no, no, aparta ese pensamiento de tu cabeza, Toni. Ruso está bien, con seguridad Elena, ella tiene llaves, ya te ha echado de menos, ha llamado al móvil, a casa, al trabajo, y viendo que no había respuesta se ha llegado al piso y preocupada se ha hecho cargo de él. ¡Cuánto amo en este momento a Elena! ¡Ojalá lo nuestro hubiera funcionado! ¡Joder, cuánto la quiero! Seguro que Elena y Ruso están juntos, sí, ha de ser así, no puede ser de otra manera. ¡Tengo las manos y las piernas dormidas! ¡Qué mierda más gorda, copón! Y además no veo un pijo y estos putos periódicos de mierda que me han metido en la boca se están deshaciendo con la puta saliva y su puto sabor es repugnante. ¿A quién cojones le habré hecho yo algo? ¿Qué es lo que querrán de mí? Pero si no tengo un puto duro, ni tierras; ni siquiera tengo una tele de plasma, joder. <br /><br />(Se oye un ruido, mis pensamientos cesan. Mi atención vuelve al exterior)<br /><br /><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2014/12/el-festin-del-perro-ii.html">Episodio 2º</a></span></i></div>
<hr />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-49173928898071906842014-03-01T22:24:00.000+01:002014-03-02T20:33:12.811+01:00Un cayado para bailar III<hr />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk7te708FWTCKxA7zb5Y2SG54g56vVrRa_T9Hs7poMP4kHPY84TyuklsEMRCudhYYXhgY88iLEhgkpFv5x7NSoJDnAefRW2zfqa5rj_o1ncXIEPt5lL-iwV9wQtozzekdFuIfdnUvLBksi/s1600/origin_506024126.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk7te708FWTCKxA7zb5Y2SG54g56vVrRa_T9Hs7poMP4kHPY84TyuklsEMRCudhYYXhgY88iLEhgkpFv5x7NSoJDnAefRW2zfqa5rj_o1ncXIEPt5lL-iwV9wQtozzekdFuIfdnUvLBksi/s1600/origin_506024126.jpg" height="400" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/bisbiglio/506024126/">bisbiglio [in arte "sbibbì"]</a> via <a href="http://photopin.com/">photopin</a> <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/">cc</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<h2>
<span style="font-size: large;">Movimiento</span></h2>
<br />
<span style="font-size: large;">Me salgo de lo que creo que veían los demás para centrarme en mi espectáculo, en mi mundo, en mis sensaciones, en mi más íntima locura. Mis movimientos son redondeados y cortantes al compás de una música esquizoide que roza una agresividad cínica y soñadora, una especie de drama onírico entre cuento de hadas y película de terror. Solo danzo con mi tronco y mis brazos tan largos como siete inviernos seguidos, representando aquello que soy: un ser de viento bien arraigado en la tierra. Por eso mis piernas se mantienen firmes. Yo sé volar sin irme. Yo sé del céfiro iracundo en la nocturna soledad. Yo sé de su suave correr entre las cosas para impregnarse de todo disimulando ser invisible. Yo soy hijo de Tíndaro y de Zeus; un hijo del viento, y jamás renunciaré a él, porque es mi base, mi esencia, mi alma pura, como un vaso que se derrama a otro vaso del que después beberán los que me aman y se despeinan a mi paso. Y por ello mi baile es ágil y el público aplaude no sabe bien por qué. Y mi dolor se derrama en sus ojos y lloro con cada gesto medido de mi expresión corporal. <i>¿Dónde estás?¿Bajo qué tela desapareciste o te volviste fantasma?¿Por qué te pusiste roja como una tarta de fresas?</i><br />Despego los pies del escenario y mi baile se vuelve un huracán, los roces de mi piel, el arrastrar de mis pies, mis jadeos e inhalaciones son la onomatopeya perfecta de este desastre natural. El público se pone en pie, aplaude. Aplaude como un mediodía de chicharras. Yo no dejo de sangrar por las clavículas y hasta el albero del escenario se motea carmesí mezclado con mi sudor. <i>Te busqué bajo la funda de aquel edredón tres malditos años. ¿Dónde estás?</i> Desfallezco, caigo en el suelo y comienzo a llorar rendido. El público sigue aplaudiendo desaforado y yo solo puedo llorar, casi ni respirar puedo. Mi quietud y estas lágrimas te arrastran, te llevan lejos, lejos.<br /><br />Alguien me entrega un ramo de rosas, alguien me abraza, oigo que dicen que lo he hecho genial, que cuándo será la próxima actuación, bla bla bla bla bla... Todas las palabras se acolchan en un rumor amorfo y elástico que se vuelve indescifrable. Y en timelapse todo mi alrededor desaparece. <br /><br />Hoy, en este baile, puedo decirme que te he olvidado como se olvida la infancia y que jamás volveré a bailar otra vez con este cayado de olmo. Jamás, jamás volveré a repetir esta danza. Me cubro con aquel edredón bien enfundado y me dejo dormir, callado, sin ruido en la cabeza, sin ti, con tu silencio, acompañado.</span><br />
<br />
<br />
<iframe frameborder="no" height="300" scrolling="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/30347922&auto_play=false&hide_related=false&visual=true" width="100%"></iframe>
<br />
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2014/02/un-cayado-para-bailar-i.html">Episodio 1º (Presentación)</a></span></i></div>
<hr />
Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-25088962581528795282014-02-23T10:14:00.000+01:002014-03-01T22:25:52.182+01:00Un cayado para bailar II<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS-JY8vh5oVeHYhIwGg3U1f_P3EdR2_WwKWinDEipA0r37Plez4e3oj2892QGDPTX0urssJo2PNxe3IOvmTgRG9Wggh-hzHBgvV4Pv7TAKoCcLHF_Y5qQNSgWoBt5aBUFhogBLvVt5ggh4/s1600/sabanas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS-JY8vh5oVeHYhIwGg3U1f_P3EdR2_WwKWinDEipA0r37Plez4e3oj2892QGDPTX0urssJo2PNxe3IOvmTgRG9Wggh-hzHBgvV4Pv7TAKoCcLHF_Y5qQNSgWoBt5aBUFhogBLvVt5ggh4/s1600/sabanas.jpg" height="242" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/delgadotenorio/8684870149/">Manuel Delgado Tenorio</a> via <a href="http://photopin.com/">photopin</a> <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/2.0/">cc</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<h2>
<span style="font-size: large;"><b>Antes de comenzar</b></span></h2>
<br />
<span style="font-size: large;">“<i>Entré en su vida tan despacio que pese a los años que llevamos juntos aún no se ha acostumbrado, y ya nos empezó a nevar el pelo hace un par de inviernos. A veces mientras colaboramos en silencio en alguna tarea veo en sus ojos que soy un extraño, un invasor que conoce sus flaquezas y que le permite ser. “Yo no quiero ser lo que soy” me reprochan esos ojos en la extraña furia de su dulzura. Ella coloca los platos en su lugar mientras yo barro el suelo de la cocina, elegimos no poner lavavajillas para compartir tareas y vencer a la pereza. A veces reñimos porque a uno de los dos le toca fregar y no le apetece, en ocasiones intentamos sobornarnos con sexo o con un día futuro de plena dedicación a la voluntad del otro, a ser posible un domingo. Me encanta ganar y pedirle que me acaricie el pelo o que se agarre a mí mientras le leo un cuento en voz alta o mientras escuchamos sin hablar música tranquila al temblor de una vela en la oscuridad de la habitación. Es su cumpleaños, su cuarenta y siete aniversario, dice que se ve unas chichas que no le gustan sobre la cadera y se queja de culo y de celulitis ¿Quién coño nos enseña a odiarnos? pregunta en alto, y se pone a doblar ropa de cama. Me pide que le ayude con la funda nórdica y me mira seria desde las costuras contrarias en una especie de duelo telar. Sé cuando debo no entrar en el tema y guardo un silencio premeditado. Nos acercamos el uno al otro para la entrega de las esquinas de tela y nos separamos a una distancia menor, parece que bailáramos de incógnito. Nos volvemos a acercar y le suelto un beso breve en los labios, feliz cumpleaños le digo. Sus ojos se encienden como un pastel de fresas y me da un bofetón. Pensé que eras la piñata de la fiesta, con la edad se me va la cabeza me dice y luego se ríe a carcajadas. Vamos a tener que empezar de nuevo con la funda, manos largas, le increpo teatralmente y ella me dice que los besos aquí los da ella. Coge la funda del edredón y se lo echa por encima. Pienso que es un juego y me meto dentro con intención de jugar y buscarla.</i>” <br /><br />Tres años después logré salir de debajo de aquella tela, vencido y sin hallarla, y esta es la razón por la que necesito bailar.<br /><br />La oscuridad se precipita sobre la sala como un leopardo hambriento sobre una gacela quieta. Todo el teatro parece un espacio vacío entre galaxias mientras floto hasta el centro del escenario guiándome por unas pequeñas marcas adheridas al suelo que mantienen una tenue luminiscencia. Me coloco erguido como un poste separando el cayado de mi cuerpo en un ángulo de unos 45 grados. Y allí me quedo quieto hasta que una luz blanca niebla cenital me ilumina. El público aplaude mi puesta en escena con entusiasmo, no es para menos. Si yo hubiese estado entre los espectadores hubiera gritado de horror pero la individualidad entre masas está mal vista, así que supongo que la mayoría de los presentes son personas con un gran sentido de la ficción, cosa por cierto de la que pese a ser actor carezco. Sé que sin más detalles no podéis imaginar cómo me muestro ante ellos. No soy muy bueno describiendo, sobre todo por falta de léxico, pero me intentaré acercar a la sensación que por empatía y distancia creo proyectar:<br /><br />Mi cuerpo es delgado y largo como el de un lagarto, estoy completamente depilado y desnudo excepto por un bóxer de color carne que cubre mi sexo. Aproveché la oscuridad para, entre bastidores, deslizar una cuchilla por cada una de mis clavículas. Y había orden de dejar caer desde arriba nieve de poliexpan. Así que imaginad mi imagen mientras detrás de mí gira lentamente un gran ventilador al tiempo que suena Insides de Jon Hopkins y el movimiento da comienzo.</span><br />
<br />
<br />
<hr />
<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2014/02/un-cayado-para-bailar-i.html"><< Primer episodio</a><br /> Presentación</span></i></div>
</div>
<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2014/03/un-cayado-para-bailar-iii.html">Episodio siguiente >></a><br /> Movimiento</span></i></div>
</div>
<div style="clear: both;">
</div>
<hr />
Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-82074062604108028122014-02-16T20:32:00.000+01:002014-02-23T10:09:24.699+01:00Un cayado para bailar I<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLLp8uOUaDSMR-pgS-4gXLSYC0RSXEQQESxeLpgbPlQQYJSABuy0Rvnm2levNSL1rVcNez3DUyMQOk_XJnQsacFBf_uVm0dskymHaqPSd8w9wopdkWNOySPUGXgNMD2FCMCS8ylxSCaAiD/s1600/origin_517376451.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLLp8uOUaDSMR-pgS-4gXLSYC0RSXEQQESxeLpgbPlQQYJSABuy0Rvnm2levNSL1rVcNez3DUyMQOk_XJnQsacFBf_uVm0dskymHaqPSd8w9wopdkWNOySPUGXgNMD2FCMCS8ylxSCaAiD/s1600/origin_517376451.jpg" height="267" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/cuellar/517376451/">cuellar</a> via <a href="http://photopin.com/">photopin</a> <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc/2.0/">cc</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<h3>
<span style="font-size: large;">Presentación </span></h3>
<br />
<span style="font-size: large;">Tras buscar en la wikipedia y en algún que otro portal especializado en el tema opté por la madera de olmo, según las fuentes consultadas es muy resistente a la putrefacción en ambientes húmedos, dura, hermosa y difícil de hender. Es el material perfecto para lo que quería fabricarme: Un cayado.
<br /><br />Un cayado para bailar.
<br /><br />Sí, habéis oído bien, querido o estimado, o fantástico público. Un cayado para bailar sin miedo, una tercera pierna, un apoyo para no caerme cuando pierda el equilibrio, porque lo perderé. Y lo perderé en todos los aspectos imaginables incluidos los imposibles. Porque para eso quiero bailar, para desafiar al equilibrio. Vayamos entonces entrando en materia con tranquilidad. Amigas, amigos, os contaré lo esencial, los prolegómenos y las razones. Bueno, las razones quizá me las ahorre, y no porque no tengan importancia ni porque me dé vergüenza airear mis miserias. Me las ahorraré, quizá, porque estoy seguro de que os aburrirían. A mí me aburren hasta el hartazgo. Oídlo bien: ¡HAS-TAEL-HAR-TAZ-GO!
<br />Me aburren mucho mucho las razones, me aburren porque siempre quieren estar ahí presentes, incluso se disfrazan de otras palabras y se empiezan a llamar a sí mismas: motivo, excusa, leit motiv, impulso, motor, verdad... Las razones son un puto rollo, son verdaderamente agotadoras, incluso tienen un disfraz que casi roza la perfección, para que os hagáis una idea os diré que es como la famosa capa de invisibilidad de Harry Potter. Sí. Las razones se hacen invisibles para exigir más razones, para aumentar su ejercito de orcos razonables, si es que este concepto es posible. Pero no os alarméis, es fácil detectarlas. Cuando son invisibles se les pilla enseguida porque siempre, siempre, usan el “por qué”: ¿Por qué has hecho eso? ¿Y eso por qué lo dices?... Pero bueno, me estoy yendo del tema, no me permitáis divagar en exceso que como buen soñador sé hacerlo a lo grande. A lo que íbamos: mi baile.
<br /><br />Mi baile necesita tres magias esenciales: la de la palabra, la de la música y la del movimiento. Pensaréis que la primera es prescindible pero os demostraré que no, atentos:
<br /><br />Elegí la madera de olmo, como sabéis, porque es resistente a la putrefacción en ambientes húmedos. Y os aseguro que voy a sudar y a sacar mientras bailo todas las lágrimas de lo que dentro de mí quiera surgir cual alfaguara: alegría, pena, rabia, belleza, dolor... También porque es dura, hermosa y difícil de hender, como el alma. ¿Y veis la semejanza: olmo/alma? Sé que entre vosotros ya había alguno que se percató de este detalle, ¿verdad?. Sabed que con esta noble madera de olmo elaboraré mi cayado porque es así como bailaré, con el silencio, callado en toda la verdad de mi ser. Y me apoyaré en el ca-ya-do para no ca-er-me y bailaré, bailaré y bailaré hasta que todo se purifique.
<br /><br />El espectáculo está apunto de comenzar. ¡Muchas gracias!</span>
<br />
<br />
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2014/02/un-cayado-para-bailar-ii.html">Episodio 2º (Antes de comenzar)</a></span></i></div>
<hr />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-69863851851769106592014-02-08T17:17:00.001+01:002020-11-05T23:04:58.502+01:00La canción latido de Sena<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8uueArahyphenhyphenQq-v7NWfog36xY6NYSkld7G5P54gQefRkGqrF1GQOHNn2P7SlqB_Tf_VLSOWdpIn_7LsftY5bIeiF_U2MxSqE1iXKaviZKAP_DGts9rlsfSdjodcYBc4zLWIjLSyiJ4ZG6XT/s1600/senamaraun.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8uueArahyphenhyphenQq-v7NWfog36xY6NYSkld7G5P54gQefRkGqrF1GQOHNn2P7SlqB_Tf_VLSOWdpIn_7LsftY5bIeiF_U2MxSqE1iXKaviZKAP_DGts9rlsfSdjodcYBc4zLWIjLSyiJ4ZG6XT/s1600/senamaraun.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/pablogomezleal/2477389695/">Pablo Gómez Leal</a> / <a href="http://foter.com/re/2a728e">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/">CC BY-NC-ND</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><i>El corazón habita un hogar oscuro, <br />dentro de ti, en lo invisible. <br />Concretamente en tu pecho.<br />Cierra los ojos, siéntelo.<br />¡Palpita!<br />Ahora eres tu propio corazón<br />y el corazón no ve con la mirada<br />pero observa<br />y actúa. <br /><br />No sabes otra cosa que abrirte y encogerte,<br />no sabes otra cosa que vaciar y llenar tu alma,<br />no sabes otra cosa que florecer y replegarte,<br />no sabes otra cosa que el perpetuo movimiento de tu ser.<br /><br />Eres la esencia vaporosa de una acción continua,<br />un no pararte ante nada,<br />tuyo es el amor, tuya es la vida,<br />¡palpita!<br />Ama, late, yace.</i><br /><br /><br />Hacía años que no espiaba cantar a Sena en los tejados del Amaraun en una noche sin luna. Solo su vestido blanco reflejaba la poca luz que podía recoger. Pensé que su vestido era como el corazón sobre el que cantaba, que atraía la luz y la reflejaba, que daba y recibía; incapaz de hacer nada más. No era un corazón de músculo y sangre, era un corazón de luz y tejido. Y entonces, como en una revelación mística o en una locura brillante, sentí palpitar toda la energía invisible que fluía a través de la noche, y me sentí dentro de ella, en lo invisible, concretamente en su pecho. Cerré los ojos y palpité. Sentí diastolizarme (o llenarme) y opté por bajar de aquel tejado en una sístole respetuosa y calma.<br /><br />Las canciones de Sena siempre me mueven, son la esencia vaporosa de una acción sin fin. Pero son sus canciones, y sentí vergüenza de oír su latir a escondidas. Así que cuando bajé a la calle y me alejé lo suficiente vomité toda aquella sangre, dejando en el suelo un charco incoloro donde se reflejaba el cielo nocturno.<br />Después corrí y corrí y no me paré ante nada, y sentí que mío era el amor y que mía era la vida, y palpité como pude con los pies sin dejar de correr: el pie derecho diastolizaba y el izquierdo sistolizaba. Y en la oscuridad de la noche tropecé. Y me dejé yacer en el suelo con el rostro carmín y azulado, pendiente del ritmo de mi respiración, incapaz de hacer nada más.</span>
<br />
<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-29401414798655688452013-11-10T11:39:00.000+01:002015-10-11T23:25:46.693+02:00Sena y la oniria (Sanación)<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB16ZJWIpyEWJKxuaYMbnbqZjk2b2mSsqtBL9Pg92HFLTRd3Kqs5BEo-JCnR0sEe1L3NuS2VhyX6jnZCBgcV2Ud18_MECHje8HwcumE529OoSWW-jzuKpYvqvZn1gDHXOCKOhYNwnlJj8Q/s1600/dance-theatre-teatro-danza.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB16ZJWIpyEWJKxuaYMbnbqZjk2b2mSsqtBL9Pg92HFLTRd3Kqs5BEo-JCnR0sEe1L3NuS2VhyX6jnZCBgcV2Ud18_MECHje8HwcumE529OoSWW-jzuKpYvqvZn1gDHXOCKOhYNwnlJj8Q/s400/dance-theatre-teatro-danza.jpeg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/39486997@N00/724293509/">teo_ladodicivideo</a> / <a href="http://foter.com/re/c2210a">Foter.com</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/">CC BY-NC-ND</a></td></tr>
</tbody></table>
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<span style="font-size: large;">-Todo esto es lo que te puedo contar, a partir de aquí el resto de la historia tiene 2 versiones que no conozco, la de Jonás y la de Alhadira -dijo Praix a Sena mirando hacia ningún lugar.<br /><br />Sena asintió con la cabeza y se acercó hasta el camastro en el que entre pequeñas convulsiones parecía soñar Jonás. Habían pasado un par de horas desde que le aplicara el aceite de oniria y, después de conocer la historia, era el momento oportuno para una imposición de manos. Le pidió a Praix que viera lo que viera, pasase lo que pasase, no se acercara a ellos y mucho menos se le ocurriera la idea de tocarles. Sena cerró sus ojos con lentitud de caracol mientras juntaba las palmas de sus manos a la altura de su pecho. Pasados unos minutos separó sus manos posando una en la cabeza y la otra en el pecho de Jonás, sus labios temblaron alguna oración y el aire de la estancia se volvió denso y cálido como un río de lava. Praix se inquietó y miró hacia la puerta como si una amenaza externa fuera a entrar de un momento a otro, Sena palideció y Jonás se puso rígido como una barra de acero. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />Miles de imágenes comenzaron a rebosar dentro de Sena, imágenes de recuerdos que no le pertenecían: una danza en un círculo de fuego, boxeadores en un parque, confetis entre luces de colores, un chicle en una zapatilla, un grito en la cima del mundo, un coche en el bosque, té y jengibre, pan de chocolate... Cientos de imágenes que Sena apenas podía relacionar ni comprender. Se dejó inundar por ellas y evitó su comprensión. Praix observaba el rostro de su amiga cambiar y mezclarse entre lágrimas y sonrisas, entre muecas incomprensibles y gestos absurdos e intentó no preocuparse.<br /><br />Sena sabía qué hacer. De los imaginartesanos aprendió a crear como ellos, aún no era capaz de mantener una proyección como es debido pero podía hacerla visible durante unos segundos. Y en ese mismo instante, mientras seguía inundándose de imágenes ajenas, se le ocurrió que quizá podría crear una proyección dentro de su amigo, una proyección con la suficiente fuerza como para sanar el disparo. Y lo hizo:<br /><br />Una mujer aún sin nombre y con ropa de mariposas caminaba descalza por el lado de un puente mientras el sonido de un banjo acompañaba la escena, por el otro lado avanzaba Jonás trajeado con globos. Al llegar ambos al ábside no se abrazaron, solo se miraron, se dijeron un sí y saltaron al río, hacia su desembocadura.</span>
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<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/el-puente-de-los-abrazos.html"><< Episodio anterior</a><br /> El puente de los abrazos</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-91340567374241080552013-10-31T21:08:00.000+01:002015-10-11T23:24:13.965+02:00El puente de los abrazos<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhweBTRNYu_zn0kHG8TpqpHzOVYuDZn2vnfpYtWnmhRRnUToGE50lNeD9Vem_VbHY6QHHEYua30TU7-81QTwGEm4hj5bEUZz3RNWiNxo-SihpRQQFeHKM6lWvf_QTx2fO0CbG_jq4byZ5b8/s1600/Puente-de-la-Magdalena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhweBTRNYu_zn0kHG8TpqpHzOVYuDZn2vnfpYtWnmhRRnUToGE50lNeD9Vem_VbHY6QHHEYua30TU7-81QTwGEm4hj5bEUZz3RNWiNxo-SihpRQQFeHKM6lWvf_QTx2fO0CbG_jq4byZ5b8/s400/Puente-de-la-Magdalena.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/tetegil/5775898850/">tetegil</a> / <a href="http://foter.com/">Foter.com</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/2.0/">CC BY-NC-SA</a></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<span style="font-size: large;">En aquella parte de Entremundos había muchos tipos de puentes pero éste formaba parte del paisaje, lo enriquecía. Era uno de esos tipos de puente que imaginas cuando piensas en la palabra: Construido en piedra, con arcos apuntados; un puente curvo, con pretiles y calzada; un puente que une las dos orillas paralelas de un río; más que eso: era un puente de peregrinos. Me quedé suspendida sobre la rama del arce, elegí este árbol porque me fascina su otoño, pero la rama cedió por mi peso hasta quedarse la parte inferior en contacto con el agua. De vez en cuando me salpicaban algunas gotas y dos ramitas comenzaron a chocar entre sí haciendo un sonido constante de claqueta. Aquel ruido acabaría delatándome. Decidí cambiarme de rama o de árbol pero una sombra invadió el puente y me quedé, tan quieta como un jugador de ajedrez concentrado en un movimiento importante me quedé. Pensé, y creí, que mucho más natural acabaría pareciendo el ruido de un par de ramas que chocan entre sí mecidas por el agua que los movimientos de un cuerpo haciendo el mono, así que me quedé donde estaba, con suerte y la ayuda de la penumbra no me verían. Unas gotas de agua me salpicaron a la cara, las ignoré, como también ignoré el frío que intentaba invadirme, el sitio elegido se había vuelto incómodo pero ya no había marcha atrás. Creo que era Alhadira la que comenzó a avanzar hacia el ábside de la calzada del puente desde la margen izquierda, me pareció que llevaba el pelo cubierto con un gorro de lana de color gris y un abrigo ajustado, Jonás iba a su encuentro desde el lado derecho ataviado con un comando oscuro. Se pararon un segundo, como indecisos, después se abrazaron, un abrazo de reconocimiento y búsqueda aunque a mí me pareció el abrazo de dos seres perdidos. Alhadira se quedó mirando hacia el origen del río mientras que Jonás lo hacía a su destino. A mí esos detalles me llaman mucho la atención y te diría que me pareció un gesto muy simbólico: ella mirando al pasado, él al futuro, y el presente representado como un abrazo sobre un río imparable. Menuda imagen, ¡qué fuerza! <br /><br />En mi humilde opinión, que a pesar de ser humilde lleva consigo el peso de todos los siglos vividos, y ya son muchos, los abrazos son tan bonitos como peligrosos, tienen un lado oscuro. Te hacen mirar por encima del hombro de la otra persona y en dirección opuesta, por eso pienso que es mejor cerrar los ojos en un abrazo. Desde donde me encontraba no distinguía sus ojos pero tengo mis intuiciones sobre aquel encuentro, como buena guardiana me las guardo para mí pero ya se verá.<br /><br />Sé que la función de un enlazador es coser coincidencias, hechos, sueños, señales… Y quizás Jonás sea el mejor de los últimos tiempos pero créeme Ventura que esta vez no se enteró de nada, parecía que el río fluía por su corazón y por su cabeza en vez de por el cauce. Y ahora viene lo extraño, la razón por la que te cuento todo esto: Jonás y Alhadira decidieron dar un paseo bordeando el margen por el que yo estaba escondida. Creo que Jonás se había olvidado por completo de que yo andaba por allí esa noche y estoy segura de que no me vieron pero sí que miraron hacia donde me escondía, era imposible obviar el clac clac de las ramas. Estaban muy cerca y pude escuchar sus palabras. Jugaron a que aquel ruido era el sonido producido por algún duende o ninfa, o alguno de esos seres imaginarios en Entremundos, que aplaudía de alegría por el reciente encuentro y Jonás le propuso a Alhadira que le pusiera un nombre. ¿Y sabes qué nombre se le ocurrió? Efectivamente, ese mismo. Podía haberse inventado mil nombres pero no, Alhadira dijo: ¡Aya!</span><br />
<span style="font-size: large;">Me quedé de piedra, como Gabriela.</span>
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<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/aya-en-la-orilla.html"><< Episodio anterior</a><br /> Aya en la orilla</span></i></div>
</div>
<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/11/sena-y-la-oniria-sanacion.html">Último episodio >></a><br /> Sena y la oniria (Sanación)</span></i></div>
</div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-17134267882820458292013-10-16T21:06:00.000+02:002013-10-31T21:50:36.525+01:00Aya en la orilla<hr />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVAQ02bnxc0Dn_sh8U7nCgkrIMewIqYsoiozlveLpRbCtM3i2by0IjwprGh1Jj7f0l4I058nLMl08J6Rk0y31m1SLuuHAiW9xN8odgh6KFS6T4aVsR0f_lzsRiXb2isc-ksdDo2mQYt5mJ/s1600/otono-2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVAQ02bnxc0Dn_sh8U7nCgkrIMewIqYsoiozlveLpRbCtM3i2by0IjwprGh1Jj7f0l4I058nLMl08J6Rk0y31m1SLuuHAiW9xN8odgh6KFS6T4aVsR0f_lzsRiXb2isc-ksdDo2mQYt5mJ/s400/otono-2.jpeg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/51456203@N00/1798244142/">ellhoisa</a> / <a href="http://foter.com/re/376a0a">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-sa/2.0/">CC BY-SA</a></td></tr>
</tbody></table>
<span id="goog_899491424"></span><span id="goog_899491425"></span><br />
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<span style="font-size: large;">-Aquí en Járiga tenemos a bien el uso de la magia y no necesitamos la mayoría de los artefactos rudimentarios que usan en Entremundos. Para que nuestra magia sea eficiente en aquel lugar hay que convertirla o traducirla como si fuera un lenguaje diferente, por decirlo de la forma más precisa posible -explicaba Praix a una niña con mirada de mujer atenta a sus palabras-. A Alhadira le llegó el mensaje enviado desde los tubos óricos a modo de publicidad, por correo electrónico, un boletín para un curso de teatro. No necesitas saber qué son estas palabras, te baste saber que los hilos de los telares de Ílade harían el resto. Deberías saber también que esta parte de la historia se hubiera quedado oculta, más bien a las orillas, como deambulando, si Aya no le llega a contar a Ventura qué pasó en aquel lugar. Los guardianes no son muy dados a contar detalles de sus trabajos pero algo sucedió para que Aya no pudiera contenerse. Fue el mismo Ventura el que me contó los hechos tal y como se los relató a él: <br /><br />Llegué a aquel puente un par de horas antes. Paseé por ambas orillas, el río bajaba con fuerza y caudaloso. Era final del invierno en Entremundos y el frío se dejaba ver como si fuera el humo de una hoguera inversa. No había decidido el lugar desde donde protegería el encuentro y me quedé sentada sobre el pretil del puente durante un rato, sumida en mis pensamientos. Había una parte mía a la que no le gustaba que ese “sin raíces” de Praix me hubiera enviado a este asunto, sin embargo debía reconocer que era un tipo listo, sabía que nunca le haría un favor por su condición, no me gusta la gente sin apellidos, pero a pesar de todo me guarda respeto y jamás me dirige la palabra, siempre se acerca a mí con un interlocutor, como tú por ejemplo, y le habla y le mira a él, ignorándome por completo; y eso me hace bien, no puedo ir en contra de mi naturaleza divina, repudio a todos los hombres como él, a todos los que han nacido como mala hierba engendrados en una semilla. Si supieran como yo cual es el origen del primer hombre de ese tipo… Pero los tiempos han bailado tanto que algunos de ellos casi merecen mi respeto. Ojalá no tuviera estos pensamientos benevolentes hacia esos seres, ¿no puedes entenderme, verdad? Se me retuercen los adentros solo de sentir algo así. No, no puedo luchar contra mi naturaleza. Pero dejémoslo aquí. <br /><br />El tiempo se me pasó como arrastrado por el río, el momento del encuentro se acercaba y decidí guarecerme en las ramas bajas de un arce. Debe ser que en los telares de Járiga se urden las coincidencias del mundo, porque casi me vuelvo humana del susto cuando Alhadira me llamó por… Me estoy adelantando a los hechos, y es preciso seguir su orden.</span>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/el-plan-improvisado.html"><< Episodio anterior</a><br /> El plan improvisado</span></i></div>
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<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/el-puente-de-los-abrazos.html">Episodio siguiente >></a><br /> El puente de los abrazos</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-34480334975153836852013-10-10T22:07:00.000+02:002013-10-16T21:08:10.360+02:00El plan improvisado<hr />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMhEAG9M86XUJ_DR4wXm945tFt_sYJeAqaO4q6yY74NFXReiKUEstRPFPkz_uB_VQozZLU1siR87Q9KLRlDyYFUo7G5ZM2bGeZLlt51g-D1rLbS7nJiBIMoouonKLs5vVuPRbj_qqsbPnF/s1600/epi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMhEAG9M86XUJ_DR4wXm945tFt_sYJeAqaO4q6yY74NFXReiKUEstRPFPkz_uB_VQozZLU1siR87Q9KLRlDyYFUo7G5ZM2bGeZLlt51g-D1rLbS7nJiBIMoouonKLs5vVuPRbj_qqsbPnF/s400/epi.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/thomashawk/430523365/">Thomas Hawk</a> / <a href="http://foter.com/re/9704d7">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc/2.0/">CC BY-NC</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">-No me puedo creer que enviaras en esas condiciones a Jonás a Entremundos-, dijo Sena cuando el silencio dejó de ser tan sonoro y se emancipó del lugar. Así evitaba hablar de aquella intrusión en sueño ajeno, ya habría tiempo de hacerlo cuando lo asimilaran, así le pareció que pensaría también Praix y lo observó colocarse la mano entre la sien y el ojo, cerrando ambos párpados. El gesto parecía poco delectable y, según Sena, la evidencia firme de un repentino dolor de cabeza. Era muy posible que la experiencia se lo hubiera provocado, ella en cambio se sentía físicamente bien. Lo miró con algo de preocupación pero él no dijo nada al respecto, tensó el cuello y las axilas para contener un bostezo, miró hacia la puerta como si pudiera entrar de un momento a otro alguien más y luego le contestó que ya sabía que las condiciones no eran las más adecuadas y que tenía el presentimiento de que las cosas podían no ir del todo bien, los Mamus se estaban haciendo fuertes allá.<br /><br />-Por fortuna, Aya, estaba dispuesta a colaborar. Como soy un chico sin apellidos la guardiana de las orillas no me permite hablar con ella, así que tuve que echar mano de un intermediario. Me ayudó con ella Ventura, el tabernero de La Curia. Lo cierto es que elaboramos el plan sobre la marcha, improvisando más que elaborando. Jonás ya estaba intentando conseguir información para localizar el puente de Entremundos donde supuestamente se encontraría Aya y tarde o temprano intentaría localizarla directamente a ella para conseguir la información, teníamos que evitar que esto último sucediera. Lo preparamos todo para ese mismo día, a la noche. Yo me volví a Söen y envíe una comunicación a Alhadira mediante los tubos óricos, Aya se marchó para Entremundos y Ventura se encargó de hacer saber en qué puente se encontraría a los chismosos de la taberna. La información corrió como un guepardo hasta los oídos de Jonás y yo crucé los dedos.</span>
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<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/interludio-miosis.html"><< Episodio anterior</a><br /> Interludio (Miosis)</span></i></div>
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<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/aya-en-la-orilla.html">Episodio siguiente >></a><br /> Aya desde la orilla</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-56038281469387770362013-10-04T21:36:00.000+02:002013-10-10T22:10:33.311+02:00Interludio (Miosis)<hr />
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<br />
<span style="font-size: large;">Un grito rompió la pausa valorativa sostenida entre Praix y Sena, su amigo parecía haber entrado por fin a las ensoñaciones provocadas por el aceite de oniria y lo hacía por la puerta grande. Aunque para Sena aquel grito y toda esa tensión no eran más que síntomas normales, a Praix le parecieron aterradores y quiso hacer algo para ayudar. Se acercó hasta el camastro con la intención de dar calma a su amigo y en un espasmo Jonás lo agarró de la muñeca con tanta fuerza que le hizo gruñir de dolor. Sena se asustó, nunca había visto a ningún “onírico” apresar a nadie, le parecía un hecho insólito e intentó abrir la mano con la que lo apresaba. El tiempo quedó quieto</span><span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> en ese instante</span> como un maniquí y, quizá por contagio o por la amistad que les une, los tres fueron partícipes de uno de los sueños de Jonás. Se proyectó en sus mentes como algo vívido y desconcertante mientras que las pupilas de Sena y Praix se contraían como las de un gato.
<br /><br /><br /><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="//www.youtube.com/embed/WImOE0Pwk3M" width="640"></iframe><br /><br /><br />
Tras la experiencia común, Sena sintió que aquello era más una pesadilla que un sueño, el silencio quiso acurrucarse en postura fetal muy cerca de los tres, en el suelo, junto al camastro; la habitación se inundó entonces con el liquido amniótico del que se alimentaría el silencio, y se fue gestando a sí mismo durante horas hasta que llegó el momento y nació. Y se quedó a vivir. </span><br />
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<br />
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<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/ingenieria-tenue.html"><< Episodio anterior</a><br /> Ingeniería tenue</span></i></div>
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<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/el-plan-improvisado.html">Episodio siguiente >></a><br /> El plan improvisado</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-51456287958219912442013-09-30T10:33:00.000+02:002013-10-04T21:38:01.212+02:00Ingeniería tenue<hr />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaUGKAz4d3vGXI-7kc4zxQ8bHYD2NOsJihmZdIxfhwdVSyfr3Z5cPO0t0hzI5Z8QsqXYIyllEXerFMqz3GhH5HrNh2RLS9J9YwR0zrcIOXuRZ3mRIfJYOIrrwIkKM4QMUfU8Ascas0ROXX/s1600/oton%CC%83ocolombiano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaUGKAz4d3vGXI-7kc4zxQ8bHYD2NOsJihmZdIxfhwdVSyfr3Z5cPO0t0hzI5Z8QsqXYIyllEXerFMqz3GhH5HrNh2RLS9J9YwR0zrcIOXuRZ3mRIfJYOIrrwIkKM4QMUfU8Ascas0ROXX/s400/oton%CC%83ocolombiano.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/luchilu/469797772/">Luz Adriana Villa A.</a> / <a href="http://foter.com/re/36d3dd">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by/2.0/">CC BY</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">La ingeniería tenue es una ciencia tan vieja como el origen de los mundos, tan sutil como la evaporación de un charco y tan efectiva como el veneno de serpiente cristalina. A pesar de pertenecer a la magia ancestral se puede decir de ella que es una disciplina olvidada, solo la Niña-Reina la conoce con profundidad. Ella ha sido la instructora de Praix y, aunque no es dada a desvelar sus secretos y su carácter se define más imprevisible que el clima en las estaciones medias, decidió instruir a su leal ayudante porque eso repercutiría en su beneficio. La ingeniería tenue consiste en un tipo de artificio psicológico mediante el cual la víctima se siente tentado/provocado a realizar lo que se le pide que no haga. Praix no era más que un iniciado pero supo llevar a cabo su actuación con la ayuda de la piedra que llevaba en el bolsillo. Era una verdina, un tipo de piedra que favorece la concentración y calma los nervios. <br /><br />-Jonás, el contenido del mensaje iba dirigido a ti. No estoy autorizado a desvelar nada de lo que decía, ni siquiera debería haberte dicho a quien iba destinado pero tómatelo como una licencia que me permito por deferencia a nuestra relación. Me gustaría encargarme personalmente de este tema, viajaría con gusto a Entremundos pero ha habido muchos problemas en los telares de hilo vetcha y me va a ser imposible, tampoco quiero que vayas tú. Y menos ahora que sabes que el mensaje iba dirigido a ti. No me interpretes mal, eres el mejor enlazador de Járiga pero no sé dónde se encuentra el puente del que habla la nota y tampoco sé cuando aparecerá Aya por allá. Así que esta vez lo dejaremos pasar, si ha ocurrido una vez debería pasar más veces, ya tendremos tiempo de averiguar cómo ha sucedido. Escúchame bien: ¡No quiero que vayas a Entremundos por esto, no estás preparado aún y no es un asunto urgente! Dime que me has entendido.<br /><br />Jonás me miró confuso, asintió con la cabeza aunque con torpeza. Estaba claro que la ingeniería tenue había sembrado su semilla; no solo eran las palabras que le dije, esta disciplina solo funciona acompañada del lenguaje corporal adecuado y algo más intangible. Estaba seguro de que Jonás acudiría a Entremundos aún sin saber a qué se enfrentaba, aún no teniendo definida su misión. Lo leí en sus ojos y no quise añadir más sobre el asunto, así que continué, esta vez con otros temas también relacionados con el lugar a donde se dirigiría en breve sin mi permiso, pero con mi consentimiento mudo. Quería prevenirle del gran movimiento de Mamus que habíamos detectado desde los telares del barrio de Henoc. -Y cambiando de tema, he de decirte que los mundos se están moviendo últimamente con un baile agitado. La producción de hilo vetcha ha aumentado de manera exponencial en estas jornadas y bajo mi experta que no infalible opinión, eso significa que hay un número insondable de Mamus sueltos. Y me inclino a pensar que una gran parte de ellos están haciendo de las suyas en Entremundos. Si esto sigue así tendré que encargarte un asuntillo, ya sabes. Por el momento no creo que sea necesario pero me gustaría que estuvieras preparado por si acaso.<br /><br />Después seguimos paseando y le conté a Jonas que aquella hoja plateada que había visto en el extremo de una de las ramas del árbol blanco no era una hoja cualquiera, se trataba de la hoja patrón del árbol níveo y la utiliza como ejemplo para cuando la primavera llama, si alguien la arrancara, ese ejemplar de níveo estaría condenado. Desde la base en la que antes estaba unido el pecíolo comenzarían a brotar tímidas gotas de savia que al contacto con el aire se volverían oscuras y que recorrerían y cubrirían el árbol en su totalidad, y poco a poco pero con constancia en menos de tres meses el árbol cambiaría su color blanco por el negro, convirtiéndose así en su sombra. Y un buen día, sin previo aviso y en cuestión de segundos se desharía en pesadas cenizas, una especie de lluvia negra que dejaría un círculo negro en el lugar donde antes se erguía. Ver la muerte de un árbol níveo es algo espectacular pero solo habita en los jardines del Amaraun y muy pocas personas tienen acceso a ellos. Es posible que Jonás confundiera el árbol níveo con un avertel blanco, son muy parecidos, la verdad; pero el avertel se desprende de todas sus hojas y éstas no son plateadas sino grises.<br /><br />-¿Me quieres decir que enviaste a Jonás a Entremundos para encontrarse con Alhadira, sin saberlo, cuando más actividad de Mamus había?<br /><br />-Sí.</span><br />
<br />
<hr />
<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/los-jardines-blancos.html"><< Episodio anterior</a><br /> Los jardines blancos</span></i></div>
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<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/10/interludio-miosis.html">Episodio siguiente >></a><br /> Interludio (Miosis)</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-39586505661319416782013-09-26T09:38:00.000+02:002013-09-30T10:35:02.256+02:00Los jardines blancos<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKkIHaguarnu3BoJR9FaOBvfymT1elhfPMsbkHnefo1jqrb35s1e7alQPrbttm2B9xzODxZJTN8kjJThnLlULvt-QX42SYgMo3G7aQslyoRElB59kguEW9ZZv1_TJr0fm8GyLKglEA7iXM/s1600/winters-gate.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKkIHaguarnu3BoJR9FaOBvfymT1elhfPMsbkHnefo1jqrb35s1e7alQPrbttm2B9xzODxZJTN8kjJThnLlULvt-QX42SYgMo3G7aQslyoRElB59kguEW9ZZv1_TJr0fm8GyLKglEA7iXM/s400/winters-gate.jpg" width="290" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/cmaj7/5246712312/">Thomas ♫</a> / <a href="http://foter.com/re/61b9b3">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/">CC BY-NC-ND</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Le conté a Jonas, eludiendo a propósito el nombre de Alhadira, que había ocurrido un hecho insólito en el corazón de las comunicaciones de Járiga: <br /><br />-No es de un tema banal del que quería hablarte, ¿te parece si caminamos hasta la fuente de la araña? Adelante… Una nota se ha colado en nuestro sistema, no es un mensaje importante y en mi opinión no entraña peligro pero sí que cuestiona el buen funcionamiento de nuestra seguridad. Si el mensaje se ha filtrado casualmente por una falla quiere decir que hay un modo de entrar. Pero ya estamos trabajando en ello, hay una quincena de técnicos revisando Söen, aquello es un dédalo, una verdadera locura de tubos y nodos y distribuidores y… Pero a ti te quería hablar de Entremundos, Jonás. Pocas personas conocen qué es ese lugar, creo que una buena definición sería que es una línea que pasa por todos los seres y cosas, uniéndolos en una realidad que pueden compartir en un mismo tiempo. <br />Fuera de esa línea hay otras infinitas líneas que jamás se encuentran, otras que se tocan un instante, otras que se suman a otras líneas… Bueno, opciones infinitas para líneas infinitas, o mundos. La particularidad de Entremundos y la magia de ese lugar es muy sencilla: es común para todo lo que existe. Ya sé que no te estoy descubriendo nada que no sepas pero esta explicación me sirve de base para continuar. Como buen enlazador sabes que Járiga está conectada a Entremundos por medio de 24 puertas, solo visibles para quien sabe encontrarlas. Pues bien, quería saber tu opinión: ¿Es posible hallarlas por azar desde allí?<br /><br />-Estadísticamente es improbable pero no imposible, se han de dar muchas casualidades, muchas coincidencias para que alguien pueda encontrar una de las puertas. Por lo tanto, sí, es posible hallarlas por azar-. Respondió Jonás mientras miraba las ramas desnudas de un árbol blanco. Algo llamó su atención, una hoja de color metálico que colgaba firme de una de las ramas más jóvenes. -Mira, Praix, aquella hoja aún aguanta, se ve que el otoño no ha podido con ella.<br /><br />Praix ni siquiera miró, tampoco le dijo a Jonas que los árboles níveos siempre se guardan una hoja como patrón para cuando llegue la primavera pero sí que aprovechó la ocasión para preparar su ingeniería tenue, asintió con un “jum” como apoyando su comentario y metió la mano en el bolsillo interior de su levita, en ella una piedra de color pistacho al contacto con su piel comenzó a coger temperatura.</span><br />
<br />
<hr />
<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/los-tubos-de-soen-y-alhadira.html"><< Episodio anterior</a><br /> Los tubos de Söen y Alhadira</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/ingenieria-tenue.html">Episodio siguiente >></a><br /> Ingeniería tenue</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-4707940486348133312013-09-22T08:48:00.000+02:002013-09-26T09:41:16.400+02:00Los tubos de Söen y Alhadira<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu4se5woclwvRs04IUVdOiO2qtSEzJLs5lLoQ4HGSxY-5adxsewB5bDwz6RhuK7ppPYeE4Tc8CHu18pVHjt16cbJI-BOu-OXA64FgsKvWVgAy9Nf2QyoUR7id0pjKb_aIeIVKFlC73PwN-/s1600/organo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu4se5woclwvRs04IUVdOiO2qtSEzJLs5lLoQ4HGSxY-5adxsewB5bDwz6RhuK7ppPYeE4Tc8CHu18pVHjt16cbJI-BOu-OXA64FgsKvWVgAy9Nf2QyoUR7id0pjKb_aIeIVKFlC73PwN-/s400/organo.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/22857615@N03/2685629420/">euzesio (seldom here)</a> / <a href="http://foter.com/">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nd/2.0/">CC BY-ND</a></td></tr>
</tbody></table>
</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Los mensajes, que jamás debieron ocupar este medio, llegaron hasta Járiga a través de los Tubos se Söen; como ya sabes soy el responsable del buen funcionamiento de estos canales pero aquel día delegué mis funciones a Saiskit, el joven de las diez bocas. No pongas esa cara, le llamamos así por que habla mucho, demasiado, pero es muy bueno distribuyendo las comunicaciones. Yo mientras tanto y por orden de la Niña-Reina me dediqué a controlar la zona de extrusión y como pude, a ratos, también los telares de hilo vetcha. Fue un día de mucho trabajo, una locura. Al día siguiente Saiskit me puso al tanto de los problemas de la jornada anterior y de todo lo que quedó pendiente, y si no lo paro me pone también al corriente de las andanzas de su hermana, de la relación entre lo que comió por la mañana y su dolor lumbar y de su opinión sobre los nuevos bancos instalados en Plaza Grande, también me dijo que había llegado un mensaje que no sabía descifrar y que era la primera vez que veía una epístola así en los tubos. Me encargué de ella después de planificar el día y de aventar los temas irresolutos del anterior. Nada más verla, supe enseguida que se trataba de una nota de Alhadira, una tímida misiva en la que intentaba retomar el contacto con Jonás. No puedo contarte el funcionamiento de los Tubos de Söen, es un secreto que guardo con mi vida, lo que sí te diré es que es muy complicado que este tipo de mensajes circulen a través de ellos, y eso es lo que me hizo darle importancia. Saiskit no pudo descifrarla porque no conoce el castellano, como la gran parte de la población de Járiga, y con seguridad sería la primera vez que ve algo escrito con esos símbolos, le debieron de parecer harto extraños.<br /><br />Medité mucho qué pasos dar respecto a la nota de Alhadira. Sé que Jonás la olvidó accidentalmente el día en que logró escapar de la mente de Nimrod y no me veía capaz de evaluar si sería mejor que volvieran a encontrarse o no. Cabía la posibilidad de que Jonás no la recordara pero y si… Y me pregunté muchos más “y si…” y aprovechando que Aya, la diosa y guardiana de las orillas estaba dispuesta a vigilar y proteger aquella cita decidí hacer uso de la ingeniería tenue para provocar el encuentro. <br /><br />Jonás llevaba una temporada un tanto sensible de más y alguna vez se negó incluso a llevar a cabo encargos directos de la Niña-Reina. Yo relacioné esos cambios en su comportamiento con la pérdida de recuerdos que sufrió, no debe de ser nada fácil ser consciente de la amputación de parte de ellos, sobre todo si son intensos, y los relacionados con Alhadira eran como un amanecer estival para él. Sé que contigo también habló alguna vez de ella -Sena asintió sin abrir la boca- pero yo me lleve casi todas su charlas. -Miró hacia Jonás e hizo una pequeña pausa-. Deberías haber visto cómo me habló de la chica silenciosa, así era como la llamaba, la comparó con la chrysiridia y la maravilla y la buscaba en todos los ojos a los que miraba. Cuando perdió los recuerdos el énfasis de su espíritu se fue volviendo poco a poco lejano como la mirada de un muerto y cuando los que estábamos a su alrededor percibimos el cambio éste ya había sucedido.<br /><br />Hablé con la Niña-Reina del tema de Alhadira y me dio algunas pautas interesantes para sacar más jugo de la ingeniería tenue. Cuando estuve preparado llamé a Jonás y lo invité a dar un paseo por los jardines blancos del Amaraun.<br /><br />Sena toca con delicadeza la mano de Praix para que interrumpa su relato, se levanta del incómodo banco y coge otro par de gruesas mantas, Jonás está tiritando y si no lo protege del frío es posible que en un rato convulsione como un pez fuera del agua. Lo arropa con cuidado y se queda un rato con los ojos cerrados asida de las manos del enlazador, cuando éste parece haber entrado en calor se dirige de nuevo hacia Praix, se sienta a su lado, le sonríe con cansancio y le indica que continúe.</span>
<br />
<br />
<hr />
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<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/precedentes.html"><< Episodio anterior</a><br /> Precedentes</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/los-jardines-blancos.html">Episodio siguiente >></a><br /> Los jardines blancos</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-60739097948935858312013-09-19T09:01:00.000+02:002013-09-22T08:50:34.885+02:00Precedentes<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV-4G-GAzI_cmk4syxEyZtEf-eFqNh1U848HaEpJHnffaSMy1h-8939r8EzVur0y5g3FclHVV3aRQg6-a5S_cCW2Rk6swu74POQgZFVKQMUSjpCd4xNYggI45hZL5CrGmZHyEkxbpC5ffn/s1600/canalonirico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV-4G-GAzI_cmk4syxEyZtEf-eFqNh1U848HaEpJHnffaSMy1h-8939r8EzVur0y5g3FclHVV3aRQg6-a5S_cCW2Rk6swu74POQgZFVKQMUSjpCd4xNYggI45hZL5CrGmZHyEkxbpC5ffn/s400/canalonirico.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/22963627@N05/5535390139/">titoalfredo</a> / <a href="http://foter.com/re/803ad6">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/2.0/">CC BY-NC-SA</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">La canción entró por algún resquicio en la mente de Jonás fundiéndose con el enteogénico aceite de oniria, y aunque el enlazador no dormía, nítidas imágenes se iban formando en esa especie de sala de cine donde se proyectan los sueños. La intención de Sena era que su amigo transmutara su miedo, que de aquello que le había ocurrido aprendiera lo esencial, apartando a los demonios; para ello la oniria de fresno blanco era la más adecuada: minimizaba las pesadillas y las zonas oscuras como el rencor y la culpa e impulsaba los buenos momentos, hasta el punto de acabar agradeciéndolos; y todo esto al modo de los sueños, con un surrealismo y sugestión que roza el sinsentido. Para Sena, que a pesar de ser siempre niña y soportar esa condena con todo lo que conlleva (amores que envejecen o un cuerpo estancado en su desarrollo, además de la poca consideración que los “adultos” prestaban a su opinión), la existencia consistía en elegir siempre en positivo. Pero no solo en una elección o decisión sino en todo su árbol, porque no siempre las cosas salen como te gustaría ni son como tú pensabas y es mejor adaptarse al cambio una y otra vez luchando por construir, no por abandonar o destruir. Y las dos últimas opciones tienen cabida si forman parte del camino a la edificación de la causa. Así tomó ella el aprendizaje de la existencia y quizá por eso una de las frases que más le gusta es esa que dice Praix de que en el color blanco viven todos los colores. La mano que tiene cogida eleva su temperatura y la niña eterna sabe que Jonás está empezado a soñar imbuido por los efectos de la droga, ella sigue cantando la canción en su estrofa final con una cadencia hermosa y soporífera, el vello de los brazos de Jonás se eriza y Sena conoce que su amigo acaba de entrar en el mundo de la oniria. Se aparta con cuidado en busca de unas mantas más gruesas y calientes porque ahora comenzarán los escalofríos y los temblores. El sueño producido por la oniria de fresno blanco suele ser reparador y magnífico para el que lo vive, pero desde fuera para quien contempla ese cuerpo dormido y febril pareciera todo lo contrario: Temblores, espasmos, sudor, cambios de color en la piel desde el rojo casi amoratado hasta el pajizo casi cadáver, murmullos, gritos, tensión mandibular, puños apretados, laxitud extrema… Una abanico de estados y síntomas nada agradables de contemplar. <br /><br />Praix entra por la puerta seis horas después de haberse ido a descansar, apoya el intento de Sena para ayudar a Jonás mediante el aceite de oniria y la toma de ambas manos. -He de contarte todo lo que sé, yo envié a Jonás a Entremundos a una tarea peligrosa para él, creo que será importante que sepas lo ocurrido-. Praix se sienta junto a ella en el incómodo banco de madera frente al camastro y comienza a relatar su historia:<br /><br />-Los mensajes, que jamás debieron ocupar este medio, llegaron hasta Járiga a través de los Tubos se Söen...</span>
<br />
<br />
<hr />
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<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/aceite-de-oniria.html"><< Episodio anterior</a><br /> Aceite de oniria</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/los-tubos-de-soen-y-alhadira.html">Episodio siguiente >></a><br /> Los tubos de Söen y Alhadira</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-29587933093566538152013-09-16T20:19:00.000+02:002013-09-19T15:22:09.843+02:00Aceite de oniria<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQGqJK9g7KBGoq45FEx8qkJurL33-RHfXlzzVhNIQi7C3hjvz4d34fsRUGVfR5I2L5TC-DQN508_nsAnBzhth9LOr08W0rv4_P5IrbqdfBL91Yxya6Cfyt6MIAFrjXPitteqnFxJH0tEU-/s1600/lanocheenrredad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQGqJK9g7KBGoq45FEx8qkJurL33-RHfXlzzVhNIQi7C3hjvz4d34fsRUGVfR5I2L5TC-DQN508_nsAnBzhth9LOr08W0rv4_P5IrbqdfBL91Yxya6Cfyt6MIAFrjXPitteqnFxJH0tEU-/s400/lanocheenrredad.jpg" width="245" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">© MaríaPan</td></tr>
</tbody></table>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<span style="font-size: large;">El Aceite de Oniria penetró a través de los párpados de Jonás ayudado por el suave masaje circular que Sena, la niña eterna, aplicaba con templanza. Hacía mucho tiempo que su utilización estaba prohibida pero en opinión de Sena ese veto era una postura necesaria para evitar su mal uso, ocurrieron casos realmente dramáticos en el pasado y era preciso alejar de esta joya natural a los irresponsables, a los necios y a la gente sin escrúpulos. Su fabricación es realmente simple, la única dificultad estriba en saber diferenciar a la Cypella Onira del resto de cypellas, cosa bastante complicada de hecho y que muy pocos saben hacer sin recurrir al azar, el resto de cypellas son inofensivas e inocuas. Una vez conseguido esto solo hay que hacerla macerar en aceite de maravilla, no sirve otro, durante tres lunas crecientes enterrada junto a la raíz de algún árbol. Hay quien dice que es mejor el álamo pero Sena prefiere el fresno blanco, y aunque parezca una tontería la elección del árbol determina los efectos que acabará produciendo la oniria. A modo de ejemplo, si maceras la Cypella Onira junto a la raíz de un haya su efecto suele ser intenso y corto pero si la maceración se hace en un manzano el resultado puede ser imprevisible. Hay árboles que es mejor no usar, como el roble venenoso, macerarla junto a las raíces de este árbol induce a una pesadilla tan incontrolable que en la mayoría de los casos acaba en muerte o coma irreversible. El fresno blanco tiene propiedades beneficiosas para la inducción al sueño con aceite de oniria, suele apaciguar los aspectos negativos de la ensoñación y transformarlos en útiles para el alma, no en vano la madera de este árbol se utiliza para la fabricación de guitarras y otras artesanías. Cada raíz elegida tiene también la particularidad de hacer cambiar de color al aceite en una danza de arabescos hipnóticos, la del fresno blanco transita un espectro de blancos, verdes, tierras y azules oceánicos inconfundibles. </span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Mientras Sena continúa masajeando los ojos de Jonás recuerda una de las canciones que aprendió en una de las raras ocasiones que pudo viajar a Entremundos, la vio escrita en un muro y luego no sabe cómo aprendió su música, a su juicio quien la escribió <i>debía tener estrellas en las manos y la noche enredada en el pelo</i>*. Sena se puso a cantarla apenas sin darse cuenta de que lo hacía, sus labios parecían bailar al son de un ritmo oculto y delicioso, y tan bella era la canción que en cada pausa el silencio intentaba imitarla:</span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"><br />“<i>Volviste desde tan lejos<br />para estar tan cerca...<br /><br />Cuando respiro hondo y cierro los ojos,<br />los duendes aparecen y<br />el ángel que te guarda despierta:<br /><br />Vuelves cuando duermo,<br />duermo para que vuelvas</i>”.*</span><br />
<br />
<br />
<hr />
<span style="font-size: large;">* <span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">La que tiene estrellas en las manos y la noche enredada en el pelo es la autora real de la canción que canta Sena. Ella vio la letra en un muro pero no se fijó en la firma. La obra se titulaba La noche de los locos III y en el margen inferior derecho ponía: <b>MaríaPan</b></span></span><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">.</span> </span><br />
<hr />
<br />
<br />
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<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/dentro-del-cubo.html"><< Episodio anterior</a><br /> Dentro del cubo</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/precedentes.html">Episodio siguiente >></a><br /> Precedentes</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-69235684207305423542013-09-14T06:33:00.000+02:002013-09-19T15:21:09.765+02:00Dentro del cubo<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-4kJOPedZzE4ekuzthb6XLA6dm7fh2f1ESiGUTeJJLv1mF0SChBq66xWw2OUBwK4eGgfLP1ZRypZ5c4LIPaKKDSdinw0k1a0WGoSSeXxlEW3Z6X4ewLEvyAuhGiG9RyNDME41mBVnfo4Z/s1600/cubo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-4kJOPedZzE4ekuzthb6XLA6dm7fh2f1ESiGUTeJJLv1mF0SChBq66xWw2OUBwK4eGgfLP1ZRypZ5c4LIPaKKDSdinw0k1a0WGoSSeXxlEW3Z6X4ewLEvyAuhGiG9RyNDME41mBVnfo4Z/s400/cubo.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/bernatcg/4050010324/">bernat...</a> / <a href="http://foter.com/">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.0/">CC BY-NC-ND</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Apunto está de salir el sol por los Montes Cautivos cuando Sena llega a la habitación del Amaraun donde dejó ayer a sus amigos, no llama a la puerta y entra con cuidado. Praix no la percibe y ella se queda a observarle desde allí tan quieta como una cariátide. Él se afana en limpiar la sangre del torso de su amigo con gasas y una loción limpiadora, gasta cuidado y delicadeza al tiempo que sigue murmurando sus enigmáticos salmos sanadores. Sena guarda en secreto su amor de mujer por Praix y para no emocionarse con lo que ve, para romper el hechizo, habla en tono suave: -Buenos días, ¿qué tal se encuentra nuestro enlazador?<br />Praix contesta con un gesto de ignorancia resignada, casi apática. Se hace un silencio largo. <br /><br />-¿Y tú, qué tal estás tú, Praix?<br /><br />Otro silencio… Aunque esta vez quiso hacerse de plomo y quedó fijo en el suelo contaminando el ambiente con su color gris y su pesadumbre de plastilina hasta volverse incómodo como una cama de riscos. Praix bufó, paseó por la habitación con la urgencia de un loco perdido en una sala y el silencio de un verdugo prendido en los labios, acto seguido se echó a llorar como un fuerte viento a ras del océano y por un instante pareció ser otra vez de noche, sin que jamás hubiera existido este amanecer de Septiembre. Parecía habérsele caído el alma a los pies, los pies al infierno y el infierno a la cabeza. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />-He podido rozar, solo rozar con mi magia empática su persona. ¡Créeme, Sena, está jodido! Es necesario que se recupere de este estado, cruzo los dedos para que así sea y nosotros hemos de ayudarle. Aparentemente está inconsciente mientras el mausand hace su efecto pero no es así, está tan despierto como tú y como yo pero no puede salir de su dolor, da vueltas y vueltas alrededor de él incapaz de escapar en un estado de sueño e insomnio a la vez. ¿Sabes eso de que la salida a un callejón sin salida es la entrada? Pues en este caso Jonás está dentro de un cubo, no hay salida ni entrada, y la sensación que tengo es como si temiera dañar a alguien o algo si escapara, que está preso en él por voluntad propia. Sena, tú y yo sabemos que es el mejor enlazador de los últimos tiempos y que podría conseguirlo por sus propios medios, el problema es que no quiere, es como, perdona que me repita, si temiera dañar a alguien o algo o como si quisiera protegerlo de sí mismo. He sentido su bloqueo, siente que solo por existir puede dañar aquello que ama, aún sin querer, y se siente culpable por ser. No sé, Sena, quizá haya sido invadido por un Mamu, quizás deberíamos alertar a la Niña-Reina, esperar a que sane por sí solo, no sé…<br /><br />Praix a duras penas contenía las lágrimas mientras le contaba a Sena su experiencia empática y ella se había convertido en un deshielo mudo, nada quería decir ni nada podía decir. Se acercó hasta Praix con su cuerpo eterno de niña y le pidió por gestos que se agachara, tomó la cabeza sobre su pecho y con una imposición de manos le liberó de parte del dolor que se le había contagiado al empatizarse con Jonás, luego le rogó que se marchara a descansar y le besó en la mejilla. Lo contempló marchar con la mirada encendida hasta que cerró la puerta, ella se dirigió hacia donde yacía Jonás, tomo su mano y se concentró en transmitirle paz. Se aproximó a su oído y le susurro: -Estoy aquí, Jonás, yo te ayudaré a tejer tu traje y te cantaré mis canciones-. Sacó un pequeño bote de cristal que contenía un líquido denso como glicerina y que cambiaba de color y mojándose los dedos índice y corazón masajeó los ojos del enlazador.</span>
<br />
<br />
<hr />
<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/convalecencia.html"><< Episodio anterior</a><br /> Convalecencia</span></i></div>
</div>
<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/aceite-de-oniria.html">Episodio siguiente >></a><br /> Aceite de oniria</span></i></div>
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<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html">Episodio 1º (El disparo)</a></span></i></div>
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Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-50436408254501443762013-09-11T19:56:00.000+02:002013-09-19T15:13:50.938+02:00Convalecencia<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9hPUsNFKWALKg7BNzwhStCeUM8SPTSSTY45Uc0NHXyc2D1xjPtirnYUbjB33rj_LxwD5YOQdH924rzzA2Jsf-s8hwktUrQK259TU31cbAeXTFU06ePgBaj4FZcdtOKhvtKXHV8TJ1z9VB/s1600/serpiente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9hPUsNFKWALKg7BNzwhStCeUM8SPTSSTY45Uc0NHXyc2D1xjPtirnYUbjB33rj_LxwD5YOQdH924rzzA2Jsf-s8hwktUrQK259TU31cbAeXTFU06ePgBaj4FZcdtOKhvtKXHV8TJ1z9VB/s400/serpiente.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/carlosluna/3952977984/">Carlos Luna</a> / <a href="http://foter.com/">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by/2.0/">CC BY</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">-Ha perdido mucha sangre. ¡Apresúrate, trae un poco de mausand y unas gasas limpias! </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
Praix mantenía la mano sobre el pecho de Jonás obstruyendo la herida al tiempo que murmuraba un salmo que aprendió de niño. Sena trajo el ungüento y las gasas, le temblaba el pulso y palidecía de preocupación. Ella misma manejó el mausand con presteza y lo aplicó sobre la herida, una vez taponado el agujero limpió como pudo la sangre seca usando un par de gasas y solo cuando terminó su tarea preguntó a Praix por lo sucedido. -No puedo responder a eso, solo sé que una intuición me llevó a socorrerle. Hacía tanto tiempo que no pisaba Entremundos que el viaje ha sido casi doloroso, usé la magia de la empatía con las cosas y cuando llegué no tuve tiempo de empatizarme con el proyectil. Vi caer a Jonás y lo traje hasta aquí. Eso es todo. No puedo contarte más. Espero que el mausand funcione y que tu pregunta no se convierta en una incógnita irresoluble.<br /><br />El mausand se fabrica con lanolina, hoja de ficus religiosa machacada y con veneno de serpiente cristalina en una dosis ínfima pero necesaria, sin este veneno mortal no sería más que una vaselina para la protección labial. La serpiente cristalina es un ofidio del tamaño de un dedo anular que habita exclusivamente las orillas del lago Kinshuó. El hecho de ser tan pequeña y de habitar en una zona tan restringida unido a su color casi transparente, aparte de convertirle en un animal peligrosísimo, su veneno es tan fuerte que paraliza el cuerpo de un elefante en menos de 2 segundos y le provoca la muerte en el tercero, hacen que conseguir su preciado y temido veneno sea muy difícil. El mejor cazador de serpiente cristalina no atrapa más de 3 por año, aunque cazando un solo ejemplar se podría vivir tranquilamente sin grandes lujos un par de años, si no te muerde, claro; por lo general estos cazadores llamados Totes no suelen llegar a viejos. La mezcla de ficus religiosa y veneno de cristalina funciona como un potente astringente y magnífico analgésico además de otras propiedades curativas. Praix se retira en busca de unas mantas y Sena se queda al cuidado de Jonás tomándole de la mano, canta una de sus canciones y una lágrima que ella no percibe cae por la mejilla del enlazador. Praix vuelve, arropa con cuidado a Jonás y le pide a Sena que salga de la habitación y que trate de descansar, que esta noche hará guardia él y mañana la hará ella. Sena quisiera rebatirle y decirle que descanse él, que estará cansado del viaje… Pero se despide y cierra la puerta con cuidado. Praix vuelve a murmurar sus salmos curativos y la noche y el sueño lo atrapan con sigilo.</span>
<br />
<br />
<hr />
<div style="float: left; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/el-disparo.html"><< Primer episodio</a><br /> El disparo</span></i></div>
</div>
<div style="float: right; width: 45%;">
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/dentro-del-cubo.html">Episodio siguiente >></a><br /> Dentro del cubo</span></i></div>
</div>
<div style="clear: both;">
</div>
<hr />
Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-24422528242003273212013-09-06T21:57:00.000+02:002013-09-11T20:00:22.193+02:00El disparo<hr />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhouTCYfYCKQpaxp6gLg9p9OjARZav3Goh_aCYJKsAwRzfJwHl3OWZZtuIk6Bbp8k48gQyhMffGjGsLC3veSXCO1w3eFco97_OVvlAGOcsD8drO4tAncMOynn46XMACtE-FSq9n0vourDVE/s1600/osito.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhouTCYfYCKQpaxp6gLg9p9OjARZav3Goh_aCYJKsAwRzfJwHl3OWZZtuIk6Bbp8k48gQyhMffGjGsLC3veSXCO1w3eFco97_OVvlAGOcsD8drO4tAncMOynn46XMACtE-FSq9n0vourDVE/s400/osito.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/armandoh2o/8223459208/">ArmandoH2O</a> / <a href="http://foter.com/">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by/2.0/">CC BY</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Hay miedos que te hacen errar y cuando llegan en milésimas de segundo como diablos enfurecidos o, peor aún, como indecisión o excusas y titubeos, entonces pasa: ahí se produce el error e irremediablemente yerras (y ya se sabe que el error se forja en hierro). No tienes escapatoria posible, el mundo gira y se convierte en una lavadora gigante que centrifuga y te marea y le echas la culpa de todo y vomitas la hiel, el alma y hasta el pelo. No hay escapatoria posible, acabas de meter la pata y ya está; el mundo gira pero tú no deberías darle más vueltas. Pero se las das. Por eso eres lo que eres: un pequeño mundo que da vueltas dentro de otro mundo.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Mi nombre es Jonás, me encuentro en Entremundos y me acaba de alcanzar un disparo. Yo sé que estoy muerto, sin embargo Praix me dice que no sienta bobadas. Me pone una mano que se vuelve carmesí en el tórax y me sonríe. -¡Vámonos a Járiga, amigo, tengo muchas cosas que contarte, no sabes cómo… Bueno, vente y te lo enseño!</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Confío en él, me cae bien. Cierro los ojos y me dejo ir.</span>
<br />
<br />
<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/09/convalecencia.html">Episodio 2º (Convalecencia)</a></span></i></div>
<hr />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-15695818152679682442013-08-30T23:13:00.000+02:002013-09-04T19:56:41.343+02:00Enamorarse de la pérdida III (Helena)<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/08/enamorarse-de-la-perdida-i-renata.html">Enamorarse de la pérdida I (Renata)</a></span></i></div>
<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUyO46ZanE6DG-N5CTVRmQaf8m_sk8TCv5scgSJIR697-nM8Fdo9rrnTSCdEDb2GLTf95XVaqS97R6t1DnaitkbBJz6SwrF3soyE4Kix5tRdqNOt4I9s7G3nFS8-orgUsFDvdv6vsiPrVg/s1600/perdidaIII.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUyO46ZanE6DG-N5CTVRmQaf8m_sk8TCv5scgSJIR697-nM8Fdo9rrnTSCdEDb2GLTf95XVaqS97R6t1DnaitkbBJz6SwrF3soyE4Kix5tRdqNOt4I9s7G3nFS8-orgUsFDvdv6vsiPrVg/s400/perdidaIII.jpg" width="286" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/brandoncwarren/5942826145/">Brandon Christopher Warren</a> / <a href="http://foter.com/">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc/2.0/">CC BY-NC</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">-¡Perdona, perdona!- se excusó diligente-.Ya te traigo argo pa limpiarte, ¡qué desa’tre, por dió’! Ya me perdonará’, cariño, iba pensando en no sé qué y… ¡Qué desa’tre, qué desa’tre! E’pera que vengo ahora mimmo con un poco de papé’ y te seco. <br /><br />Iba un tanto despeinada, y la cara de preocupación mezclada con cierto porcentaje de culpa y algo de guasa por su propia torpeza me llevaron al delirio de las que imaginan ver a un ángel. Regresó con un andar de araña de largas extremidades y un hilo de seda que quería tejerse en mi corazón como prendido del aire. ¿Cómo no enamorarme? Fue tocarme con aquel papel para limpiarme el café derramado sobre el pecho y caerse el muro de Berlín que separa mi sexualidad. Noté una marea de verbos lascivos agolpándose en mi mente y un olor de carnes creciendo sin raíces, como flotando. Rosas en estanques árabes, hortensias en el pecho, serpientes enredándose en los tobillos. Ella, seria y afanosa, se esmeraba en una guerra sin victoria para eliminar aquella mancha mientras que yo solo pensaba en que me tocaba las tetas y la electricidad me encendía como un sol de siesta y sudor. Empecé a incomodarme con la situación, le pedí por favor que no se preocupara, que había sido un accidente y que ya la metería en la lavadora cuando volviese a casa, cosa que haría enseguida. Ella: -Lo siento de vera’. Jo, e’ una camisa tan bonita. De verdá’, perdóname. Ya sé… E’pera.<br /><br />La observé alejarse hacia la barra y me sorprendí valorando su culo mientras ella hablaba con la camarera. Me excitaba y preocupaba sobremanera este nuevo abanico de sensaciones. Varias fantasías de corte erótico habían poblado mi mente en poco rato, me encantaba su cuerpo, su cara, su sonrisa, su energía, su sola presencia. No podía dejar de observarla mientras gesticulaba y mantenía una animosa conversación con la camarera, casi me parecía sentir un atisbo de celos. Solo la vibración del móvil logró sacarme de mi preocupante obsesión. Era un güasap de mi hermano Gerardo al que hacía más de cinco meses que no veía. Me decía: “Renata, hermanita guapa, llegué ayer a la vieja Iruña. Tengo garnicas de verte. Voy a ir esta noche a cenar con los viejos sobre las 9. ¿Vienes? No digas que no. Tengo que daros una sorpresa.“<br />Iba a responderle cuando la chica linda regresó. -Toma -me dijo, entregándome un post-it amarillo-, e’te e’ mi número. Lleva la camisa a la lavandería o compraté una nueva. Luego me llama’ y me dice’ que tacottao, que yo te lo pago. Y oye, si no quiere’ que te pague na, por lo meno’ llámame y te invito a un café. Prometo no echártelo encima. Pero llamaré, por favó’.<br />Y diciendo esto exhibió una sonrisa que junto a su acento andaluz hizo que se me cayera el tanga a los tobillos y se marchó. Miré la nota: Helena (con H, no lo olvides) 609548962.<br /><br />No pude quitármela de la cabeza en todo el día. Llegué a casa de mis padres antes que mi hermano. Mi madre ha perdido mucho oído y hay que gritarle; mi padre tiene un mal genio que no hay quien lo aguante pero hoy está de buenas. Siempre he pensado que mis padres son la pareja perfecta: mi madre tapia y mi padre gritón, como hechos a conciencia. Mi hermano llegó sobre las nueve y cuarto. Resumo brevemente la velada: Nos anunció que se casaba, que se habían conocido en Londres y que se habían enamorado perdidamente. Todo lo demás te lo puedes imaginar, para qué contarlo. Basta con que te diga que el nombre de la novia se escribe así, con hache.</span>
<br />
<br />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9101332594046241083.post-3499957047631330552013-08-24T10:07:00.000+02:002013-08-30T23:17:09.242+02:00Enamorarse de la pérdida II (La chica linda)<hr />
<div style="background-color: #d5a6bd; color: white; text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/08/enamorarse-de-la-perdida-i-renata.html">Enamorarse de la pérdida I (Renata)</a></span></i></div>
<hr />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxFagLT1IJCjznZ5dlMQJ3dOCBFzz1eN-phLfbMC8Z-7Myp61QWYsvp9Z8OlTSoZHWLevxQyV0awHlmeGeqidf4zOI_cuF319cNAvuXzro9lE6ZTEGcTbQNAe5959p7HTs3c1bQanaYfti/s1600/fobias-y-fantasmas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxFagLT1IJCjznZ5dlMQJ3dOCBFzz1eN-phLfbMC8Z-7Myp61QWYsvp9Z8OlTSoZHWLevxQyV0awHlmeGeqidf4zOI_cuF319cNAvuXzro9lE6ZTEGcTbQNAe5959p7HTs3c1bQanaYfti/s400/fobias-y-fantasmas.jpg" width="250" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Photo credit: <a href="http://www.flickr.com/photos/jmpznz/6053642807/">'J'</a> / <a href="http://foter.com">Foter</a> / <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc/2.0/">CC BY-NC</a></td></tr>
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<span style="font-size: large;">¿Qué cómo me enamoré de la chica linda? No lo sé. Admito cierta tendencia al deseo visual por la mujer pero me gustan los hombres. Así que esta irrefrenable enajenación transitoria e imparable me sorprende y contradice. Me está removiendo las entrañas del sentir, del pensar, como si me hubieran puesto de pinche de cocina con el encargo de mover con un cucharón de palo una sopa exótica y observara los tropezones flotando sin saber qué son (yo y mis ejemplos…). Pero algo así es lo que siento, noto flotar dentro de mí cosas sin nombre, sensaciones y emociones solo definidas por aproximación a lo que ya aprendí a través de la experiencia. Y claro, los miedos se filtran como agentes dobles dentro de mi imaginación, juegan a suponer situaciones futuras irresolubles en las que soy el blanco de la prensa rosa del barrio, esa que tiene montada la editorial en la peluquería y equipos de redacción en el resto de comercios: pescadería, carnicería, frutería… Como si todos los lugares que terminan en -ría en realidad formaran parte de una conglomeración de locales interconectados donde se puja o se decide el valor bursátil de la reputación de los vecinos. Ni qué decir tiene que mi reputación imaginada está catalogada como bono-basura. Por otro lado como los miedos se comportan como agentes dobles, los muy perros meten cizaña también en la ensoñación contraria, esto es: Me veo caminando por el barrio orgullosa y segura de mi misma como una especie de Agustina de Aragón, haciendo caso omiso de los múltiples cotilleos que provoca mi forma de ser y de vida. Si alguien se atreve a cuestionarme de tú a tú tengo un abanico de respuestas seguras y demoledoras, respuestas que años más tarde en cualquier libro de historia quedarán reflejadas como un antes y un después en el devenir de las civilizaciones. Estos miedos infiltrados de agente bueno son los peores, me hacen sentir como si fuera Luma Lynai, me cargan con una responsabilidad tan enorme que suena a imposible y al final ganan por factibles los agentes chungos. Así que mis miedos son como una especie de lobby del entertainment que intenta sacar sus películas al mercado aunque eso conlleve el desgaste de sí mismo. Y lo conlleva, ya te digo yo que lo conlleva. Una vez sin ir más lejos decidí ir yo sola a ver una película, de camino al cine me vi tan desdichada, sola en la sala, llorando a moco tendido como una energúmena, o como una poseída que es lo mismo, no sé porqué la palabra energúmena la asocio a gorila, orangután; en fin, que me voy… Me vi tan, tan desdichada que cuando llegué a la taquilla con los ojos como el corazón de tanto llorar me sentí peor aún y en la mirada de la taquillera vi refulgir el odio, un odio antiguo de desposeída, de despecho. Como un conocimiento divino supe que a esa chica la acababa de dejar su novio y que ésta estaba segura de que la causa del fin de su relación era que su novio se había enamorado de mí. Le pedí perdón por todo (aunque no conocía a su chico) y no esperé siquiera su respuesta, huí de allí corriendo y llorando. Mis miedos controlan mi imaginación y eso me separa del mundo. <br /><br />Pero te seguirás preguntando cómo me enamoré de la chica linda. Me tiró una taza de café bien caliente en la blusa por accidente, así sucedió, así me enamoré. No es de extrañar, porque el amor quema, deja huella y te pone en funcionamiento. Qué mejor alegoría que un café derramado sobre mi pecho.</span>
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<i><span style="font-size: large;"><a href="http://www.jariga.com/2013/08/enamorarse-de-la-perdida-iii-helena.html">Enamorarse de la pérdida III (Helena)</a></span></i></div>
<hr />Rove Riverahttp://www.blogger.com/profile/11946952124655034990noreply@blogger.com2